Re: Canciones,poesias, que hablen de "señoritas de compañia
Dolores, Los Suaves
Fuiste la niña de azul
en el colegio de monjas
calcetines y coletas
y estabas loca por Paco.
Exámenes y veranos,
vacaciones... y de Paco,
ni el recuerdo de su sombra
ni el olor de su tabaco.
Eres la chica de Andrés
y has sido la de tantos,
eres la niña moderna
que nunca has roto un plato.
Lola, nena de papá
no trabaja, pasa el rato.
Bares, "Pubs" y discotecas
y así vuelan los años.
Las vueltas que da la vida
el destino se burla de tí.
Dónde vas bala perdida,
dónde vas triste de tí.
Dónde vas triste de tí.
Se fueron los buenos tiempos
la juventud ya se escapó.
Papá ha muerto arruinado
el dinero se esfumó.
¡Pobre! Se encuentra en la calle,
nunca nada supo hacer.
Ahora quema su vida
en "barra americana" de 7 a 3.
Dolores se llamaba Lola.
"Hace la calle" hasta las 6,
pues sin dinero en esta tierra
¡ay, Dolores!, al burdel.
Fuiste la niña de azul
ahora eres la vieja verde.
¡Como se porta la vida...
cuando vales lo que tienes!
Las vueltas que da la vida
el destino se burla de tí.
Dónde vas bala perdida,
dónde vas triste de tí.
Dónde vas triste de tí.
Re: Canciones,poesias, que hablen de "señoritas de compañia
este creo q no está....
de Tomas de Iriarte
No te quejes, ¡oh, Nise!, de tu estado
aunque te llamen puta a boca llena,
que puta ha sido mucha gente buena
y millones de putas han reinado.
Dido fue puta de un audaz soldado
y Cleopatra a ser puta se condena
y el nombre de Lucrecia, que resuena,
no es tan honesto como se ha pensado;
esa de Rusia emperatriz famosa
que fue de los virotes centinela,
entre más de dos mil murió orgullosa;
y, pues todas lo dan tan sin cautela,
haz tú lo mismo, Nise vergonzosa;
que aquesto de honra y virgo es bagatela.
Re: Canciones,poesias, que hablen de "señoritas de compañia
Ná te pido,
ná te debo
me voy de tu vera,
olvídame ya
que he pagao con oro
tus carnes morenas
no maldigas paya,
que estamos en paz.
No te quiero,
no me quieras
si to me lo diste,
yo ná te pedí
no me eches en cara
que to lo perdiste
también a tu vera
yo to lo perdí.
Bien pagá,
si tu eres la bien pagá,
porque tus besos compré
y a mí te supiste dar
por un puñao de parné
bien pagá, bien pagá
bien pagá fuiste mujé.
No te engaño,
quiero a otra,
no creas por eso
que te traicioné
no cayó en mis brazos,
me dió sólo un beso,
el único beso
que yo no pagué.
Ná te pido,
ná me llevo
entre esas paredes
dejo sepultás
penas y alegrías
que te he dao y me diste
y esas joyas que ahora
otro lucirás.
Bien pagá,
si tu eres la bien pagá,
porque tus besos compré
Y a mí te supiste dar
por un puñao de parné
bien pagá, bien pagá
bien pagá fuiste mujé.
La bien paga.
__________________
"El lobo, siempre sera lobo. Estara en casa, feliz y tranquilo. Pero siempre volvera al bosque a mojarse, pasar frio y a que se le embarre el pelo. Y a CAZAR. Y si no vuelve, siempre habra alguien que le echara."
Re: Canciones,poesias, que hablen de "señoritas de compañia
Espero que te guste esta.
EL ÚLTIMO BOLERO (Carlos Cano)
Madame, ¿Désirez-vous danser este bolero embriagador bajo la luna de Paris y arrimadita al corazón?
En esta noche de ansiedad, quiero la vida recobrar. Madame, yo me llamo Don Juan y estoy aquí para olvidar.
A sus pies un caballero sincero, que viene de tierra extraña, de España, soñador, de profesión amante, católico y sentimental.
Y está usted tan deliciosa de rosa, que siento la sangre hervir. ¡Quién tuviera veinte años de antaño “pa” derrocharlos con Madame!
Semueveustedmejor que el mar, con ese acento arrullador, me hace perder “toa” la razón, muero en deseos de estampar en esa boca angelical, ardiente, un beso de pasión, un beso para recordar en la humedad de la pensión.
Ande y venga siéntese a mi “lao”, quiero contarle mi secreto a solas: soy un amante que pasó de moda, un seductor de la chaise longue.
No se vaya que la invito yo, no tiene precio su calor, madame, papel de imprenta y eso qué más da, va por la vida y se acabó.
Alzo mi copa de champán a la salud de vous madame Y por aquello que perdí Madame, désirez vous dancer
Re: Canciones,poesias, que hablen de "señoritas de compañia
Cita:
Iniciado por MariaG
Ahora que iba a colocar este poema veo que se me anticiparon... Lo rescato porque creo que se abriría una sabrosa polémica entre nosotros sobre las cualidades que el autor atribuye a las XXXXX (autoeditado por contener términos ofensivos para una parte de las XXXXX )
Besos
La cancion era para tu pero lo he hecho de otra manera
EL ÚLTIMO BOLERO (Carlos Cano)
Madame, ¿Désirez-vous danser este bolero embriagador bajo la luna de Paris y arrimadita al corazón?
En esta noche de ansiedad, quiero la vida recobrar. Madame, yo me llamo Don Juan y estoy aquí para olvidar.
A sus pies un caballero sincero, que viene de tierra extraña, de España, soñador, de profesión amante, católico y sentimental.
Y está usted tan deliciosa de rosa, que siento la sangre hervir. ¡Quién tuviera veinte años de antaño “pa” derrocharlos con Madame!
Semueveustedmejor que el mar, con ese acento arrullador, me hace perder “toa” la razón, muero en deseos de estampar en esa boca angelical, ardiente, un beso de pasión, un beso para recordar en la humedad de la pensión.
Ande y venga siéntese a mi “lao”, quiero contarle mi secreto a solas: soy un amante que pasó de moda, un seductor de la chaise longue.
No se vaya que la invito yo, no tiene precio su calor, madame, papel de imprenta y eso qué más da, va por la vida y se acabó.
Alzo mi copa de champán a la salud de vous madame Y por aquello que perdí Madame, désirez vous dancer
Re: Canciones,poesias, que hablen de "señoritas de compañia
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I was sailing the ocean watching a radar machine
Years ago had some bad times and landed in the merchant marine
Well I guess I knew when the trial was through
And the judge looked at me
he said, son what else can I do
Good luck to you
Navy Blue
We were landlocked in old Amsterdam
where I grew tired of scrubing the floor
Thought I might take a walk through the red lights
I might buy myself a whore
I'm a man like any other
You know what I mean my brother
The first mate looked at me and he laughed
Said old sailor what you gonna do
Good luck to you
Navy Blue
Nobody'd call handsome
I'm not that movie star stuff
I got a heart that keeps on beating
And once I was even in love
She was painting her lips red
Then she pulled the curtain down
And maybe I was there for half an hour
But in that time the moon turned round
When I asked if I could take her away
She laughed and said no she had to stay
There were reasons I might never understand
But she told me to come back another day
Good luck to you
Navy Blue
So twice a year I would see her
When we stopped in the port of Amsterdam
And I think I got to know her
At least the best that a customer can
Said her name was Magali
And she came from Hungary
Made more money in a week
Than her father was ever likely to see
Good Luck to you
Navy Blue
I summer with my sister in Cleveland
And I winter in old Santa Fe
See me sitting on a park bench
Another old man taking in a sunny day
And the only thing I fear
Is if I drop that first tear
For that girl called Magali
Then I'll be crying the rest of my years
Good Luck to you
Navy Blue
-----------------
Que traducida sería más o menos...
Navegaba por el oceáno mirando una pantalla de radar
Años atrás pasé una mala racha y acabé en la marina mercante
Creo que supe que el juicio habia acabado
Cuando el juez me miró
Y dijo, hijo ¿qué más se puede hacer?
Buena suerte
Azul marino
Estábamos atrapados en el viejo Amsterdam
Donde me harté de restregar la cubierta
Pensé que podría darme una vuelta entre los farolillos rojos
Y pagarme una XXXXXXX ('señorita de compañía')
Soy un hombre como otro cualquiera
Ya sabes lo que quiero decir hermano
El oficial de primera me miró y riéndose
Dijo, marinerito qué vas a hacer
Buena suerte
Azul marino
Nadie me llamaría guapo
Ni pasaría por actor de cine
Pero tengo un corazón que late
Y una vez incluso estuve enamorado
Ella se estaba pintando los labios de rojo
Luego echó la cortina
Y quizá estuve allí media hora
Pero en ese rato la luna se hizo llena
Cuando le pregunté si podía sacarla de allí
Se rió y dijo que no, que tenía que quedarse
Había motivos que yo nunca podría entender
Pero me dijo que volviera otro día
Buena suerte
Azul marino
Así que dos veces al año la veía
Cuando hacíamos escala en el puerto de Amsterdam
Y creo que llegué a conocerla
Al menos tan bien como puede hacerlo un cliente
Me dijo que se llamaba Magalí
Y que venía de Hungría
Ganaba más dinero en una semana
Que el que su padre llegó a ver en su vida
Buena suerte
Azul marino
Paso el verano con mi hermana en Cleveland
Y el invierno en la vieja Santa Fé
Me verás sentado en un banco del parque
Otro viejo más soleándose
La única cosa que temo
Es que si se me escapa la primera lágrima
Por aquella chica llamada Magalí
Estaré llorando el resto de mi vida
Buena suerte
Azul marino
En fin, yo me voy a mi banquito en el parque:crybaby:... ¡Buena suerte navegantes!
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__________________
Socio Fundador y Presidente de la AIPOS - Asociación Internacional de Puteros Orgullosos de Serlo
y Miembro de Honor de "Puteros sin Fronteras"
"La vida es como una novela, no importa que sea larga, sino que esté bien narrada" Lucio Anneo Séneca
"Que no nos cierren el bar de la esquina" J.R.M.Sabina
"Yo soy un pirata bueno" Ramón Melendi Espina
Se abren las flores nocturnas de quinta avenida
para esos pobres señores que van al hotel
flores que rompen en la oscuridad
flores de guiños de complicidad
flores silbando suicidios
flores de aroma fatal.
Qué jardinero ha sembrado la quinta avenida
con variedad tan precisa de nocturnidad
cuál es su especie y cuál su país
qué fino abono nutrió su raíz
dándoles tono silvestre
dónde estará su matriz.
Flores que cruzan las puertas prohibidas
flores que saben lo que no sabré
flores que ensartan su sueño de vida
en guirnaldas sin fe
flores de sábanas con ojos
flores desechables
campanillas del antojo
flores comiendo sobras del amor.
Brotan, rebotan, explotan por quinta avenida
son arrancadas y parten con aire veloz
dicen que es duro el oficio de flor
cuando sus pétalos se ajan al sol
pálidas flores nocturnas
flores de la decepción.
Flores que cruzan las puertas prohibidas
que saben lo que no sabré
que ensartan su sueño de vida
en guirnaldas sin fe
flores de sábanas con ojos
flores desechables
campanillas del antojo
flores sin primavera ni estación
flores comiendo sobras del amor.
ERES DAMA DE NOCHE, FLOR DE AUTOVIA QUE EN SU AGONIA FLORECE Y CUBRE DE SAL CALIENTE A QUIEN LE MIENTE Y LE PROMETE FELICIDAD. ERES JUGOSA Y FRESCA COMO AMBROSIA FRUTA BENDITA,PASION DE UN DIA ¿QUIEN TE AMARA? MARIA ESPERA QUE LA NOCHE MUERA PARA HACER QUE SUENE SU CANCION MARIA SUEÑA CON VOLVER ATRAS EL TIEMPO Y REGRESAR. ¿QUIEN TE ABRAZARA AL AMANECER? ¿QUIEN TE HARA VOLAR? ¿QUIEN TE HARA VENCER? ERES MUSA CERTERA DE CARRETERA SIEMPRE SOÑANDO,SIEMPRE A LA ESPERA DE QUIEN TE SAQUE DE SU CARTERA PARA ABRIGARTE EN SU CORAZON. ERES PRINCESA ERRANTE SIN CABALLERO, CRUDO POEMA,FLOR DE TINTERO, ¿QUIEN TE AMARA?
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.
1
Señores míos, con diecisiete años
llegué al mercado del amor
y mucho he aprendido.
Malo hubo mucho,
pero ése era el juego.
Aunque hubo Cosas que sí me molestaron
(al fin y al cabo también yo soy persona).
Gracias a Dios todo pasa deprisa,
la pena incluso; también el amor.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde la nieve del año pasado?
2
Claro que con los años una va
más ligera al mercado del amor
y los abraza por rebaños.
Pero los sentimientos
se vuelven sorprendentemente fríos
si se escatiman tanto
(al fin y al cabo no hay provisión que no se acabe).
Gracias a Dios todo pasa deprisa,
la pena incluso; también el amor.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde la nieve del año pasado?
3
Y aunque aprendas bien el trato
en la feria del amor,
transformar el placer en calderilla
nunca resulta fácil.
Pero, bien, se consigue.
Aunque también envejeces mientras tanto
(al fin y al cabo no siempre se tienen diecisiete.)
Gracias a Dios todo pasa deprisa,
la pena incluso; también el amor.
¿Dónde están las lágrimas de anoche?
¿Dónde la nieve del año pasado?
La vida de una puta me parece triste
de Alma Ventura
He tratado de pintar
la triste vida de una tierna puta,
una noche sexo, bella...
mañana sola, vana...
Cuán triste es ser puta en pena,
y no tener a quién contarle
que pierdes tu pudor a tragos,
y sueñas que se acabò el llanto.
La puta parece contenta,
y creen alardea de encantos,
mas guarda bajo la blusa escondida,
un corazón cristal quebrado.
Esa chica de hermoso semblante,
tiene ganas de noble rescate,
mientras, se gradúa Cum Laude,
en actuación y coqueteos,
orgasmos papeletas,
sexo de ira y miedo...
Las prostitutas madrugan mucho
para estar dispuestas...
Elena despertó a las dos y cinco,
abrió despacio las contraventanas
y el sol de invierno hirió sus ojos
enrojecidos. Apoyada
la frente en el cristal,
miró a la calle: niños con bufandas,
perros. Tres curas
paseaban.
En ese mismo instante,
Dora comenzaba
a ponerse las medias.
Las ligas le dejaban
una marca en los muslos ateridos.
Al encender la radio -«Aida:
marcha nupcial»-,
recordaba palabras
-«Dora, Dorita, te amo»-
a la vez que intentaba
reconstruir el rostro de aquel hombre
que se fue ayer -es decir, hoy- de madrugada,
y leía distraída una moneda:
«Veinticinco pesetas.» «...por la gracia
de Dios.»
(Y por la cama)
Eran las tres y diez cuando Conchita
se estiraba
la piel de las mejillas
frente al espejo. Bostezó. Miraba
su propio rostro con indiferencia.
Localizó tres canas
en la raíz oscura de su pelo
amarillo. Abrió luego una caja
de crema rosa, cuyo contenido
extendió en torno a su nariz. Bostezaba,
y aprovechó aquel gesto
indefinible para
comprobar el estado
de una muela careada
allá en el fondo de sus fauces secas,
inofensivas, turbias, algo hepáticas.
Por otra parte,
también se preparaba
la ciudad.
El tren de las catorce treinta y nueve
alteró el ritmo de las calles. Miradas
vacilantes, ojos
confusos, planteaban
imprecisas preguntas
que las bocas no osaban
formular.
En los cafés, entraban
y salían los hombres, movidos
por algo parecido a una esperanza.
Se decía que aún era temprano. Pero
a las cuatro, Dora comenzaba
a quitarse las medias -las ligas
dejaban una marca
en sus muslos.
Lentas, solemnes, eclesiásticas,
volaban de las torres
palomas y campanas.
Mientras
se bajaba la falda,
Conchita vio su cuerpo
-y otra sombra vaga-
moverse en el espejo
de su alcoba. En las calles y plazas
palidecía la tarde de diciembre. Elena
cerró despacio las contraventanas.
Extraña deidad, morena como las noches,
En el perfume mezclado de almizcle y de habano,
Obra de algún obi, el Fausto de la sabana,
Bruja con ijares de ébano, hija de negras medianoches,
Yo prefiero a la constancia, al opio, a las noches,
El elixir de tu boca donde el amor se pavonea;
Cuando hacia ti mis deseos parten en caravana,
Son tus ojos la cisterna donde beben mis hastíos.
Por esos dos grandes ojos negros, tragaluces de tu alma,
¡Oh, demonio sin piedad! vierte sobre mí menos fuego;
Que no soy el Estigio para abrazarte nueve veces,
¡Ay! y no puedo, Megera libertina,
Para quebrar tu coraje y acorralarte,
En el infierno de tu lecho volverme Proserpina.
Extracto de "El consuelo del pueblo y la experiencia", de Roberto Goijman
El consuelo del pueblo y la experiencia”
de Roberto Goijman
¿La María?
¿Qué quiere la María?
¿Está triste la María?
Para la María pasó el tiempo
sin embargo sigue María de María
porque María disfruta de María
y todos piden con María
y pasan horas con María
los obreros viene y pagan a María
los del campo se asoman y saludan a María
los camioneros levantan las estrofas de María
y María canta, y María grita, y María llora,
y María goza, y María cobra, cobra María.
El cuerpo pesaría antes de tiempo,
Vestiría el perdón de prostituta y la
Recostaría sobre un mar de timidez.
Nadaría, suculenta hetaira, por lápices
de papel; acuarelas a medio gastar y
coloridas hojas cerca del crayón de cera.
El monstruo de mis dibujos, serían senos
de una anciana, que llevó tiempo en morir
sobre el altruismo de mi infancia.
La prostituta se llevó mis zapatos, y tanto así
mi altruismo. Evité decirle adiós siendo un
cadáver, pues sus alas, hoy de sexo,
no eran el saxo que creí al hacer música.
No todas las putas van al cielo, de Rafael Gutiérrez
No todas las putas van al cielo
de Rafael Gutiérrez
1
Pájara que abre sus alas piojosas o deseadas
la puta habita el hoyo de la noche.
Bajo la pública luz del farol
o soterrada entre los escondrijos del deseo
es a un tiempo pulpa derramada o llaga proscrita.
Allí ha estado siempre/ desde el origen del mundo acaso
ejecutando su acto de hábil circense traga-hombres
abriéndose y cerrándose como una necesaria flor carnívora.
Guatemalteca
nórdica o senegalesa
enana peluda
silueta al mejor estilo Pompeya o Roma imperial
su único y gran amor es el billete.
2
Roñosa diosa de los acantilados del Mezquital
circúlame en tu cola de escorpión sagrado.
El veneno díscolo de tu carne trémula atízame.
Fabulosa hembra que habitas los pudrideros del mundo
revuélcame en tu vulva que bien baila
al son del burro y la mariguana.
Con tus ubres ubérrimas y amantes
del gorrión y la salamandra calcíname.
Échate pues a mi lado. No digas nada
y tan sólo róeme despacito el hueso púrpura del alma.
No
no
así no. Sí
sí
así sí.
Canta primero
llora después
o haz lo que putas quieras
pero ven pronto a hervirte sobre mi olla de esperma.
No
no
así no. Sí
sí
así sí.
Animala entre todas las animalas de la noche
pon tu mano en mi frente
y ayúdame a vivir en el desamparo de la carne con sida.
(Te veo luego en la sopa del infierno).
3
Acaso ser puta sea algo así como la festividad del desconsuelo, éxtasis agazapado que no cesa de manar una lágrima seminal. (Rosa negra y vúlvica que florece en los páramos de la muerte, mariposa de la carne que anida y revolotea en los coágulos de la sangre).
Más que fiesta, borrachera de los sentidos. Turbia, viscosa y acaso sombría borrachera. O más que borrachera, perenne resaca a secas. Ingreso, de tajo y al borde de alguna madrugada arenosa y afónica, a un mundo donde idéntico aroma posee el rocío y el reptil, el pétalo y la menstruación.
Es como si de pronto, por razones impuestas, se te obligara a ver el mundo horizontalmente. Horizontalidad crasa y cruda y además con un peso extra encima. Eso es el oficio. Te bañás, te arreglás, salís y, plaz, un bulto callejero que cae, hurga, te penetra y te obliga a alterar la ruta de los ojos en cualquier colchón mullido o mugroso. Arriba, abajo, a los lados, girando, inmóviles, entrecerrados, leyendo la Extra, hojeando Vanidades, en fin, según el ritmo, la dirección, la velocidad que disponga el instinto. Es decir, el instinto del precio, siempre el precio, claro está.
Pero he ahí que también llega la muerte deslizándose en el filo de un cuchillo delirante, en la ajada máscara de algún demente nocturno e impune. Porque he aquí que de pronto, por el sortilegio del cine, la industria en serie o la globalización, Guatemala, esa cagada de mosca casi invisible en la vitrina del mundo, aporta por estos días su cuota de animalidad universal, su racimo de odio al concierto mundial del crimen.
Ha ocurrido así cualquier noche de cualquier día: aparente encuentro fortuito entre un hombre y una puta, preguntas y respuestas, rápidas pero profesionalmente lascivas, cruce de alientos como humaredas, siseo instintivo como de serpientes en celo. Luego el precio, siempre el precio, el portero, la habitación, el papel higiénico, la palangana.
No se sabe después qué ocurre adentro.
De la cuchillada, sí, que acaba certeramente con la vida de ella, del líquido hirviente escurriendo por entre los dedos de él, sólo cabe imaginarlo. "Así morirán todas las putas. Ya va una", escribirá a golpes de sangre y sobre la espalda de la mujer el asesino. Dicha inscripción siniestra se repetirá una y otra vez hasta llegar a cinco. Curiosamente tristes y desnudos, los cadáveres serán expuestos escénica y públicamente por la autoridad como piezas de carnicería.
Ciertamente del hombre, ni señas.
De modo que en los apacibles primeros meses del 2001 hay zozobra, desbandada, miradas de recelo, merma de ingresos en la, digamos, alegre ciudadela de las putas. ¿Alegre? Bueno, es un decir. (Rosa negra y vúlvica que florece en los páramos de la muerte, mariposa de la carne que anida y revolotea en los coágulos de la sangre).
4
Vi tanga de la Yesenia
Una noche de plenilunio recién venido de México
Buscaba yo la ruta del rock underground
Que desde Boca del Monte llevaba a los Álamos
En efecto allí estaba no la Yesenia sino el musicón
Radio Juventud se llamaba
Como Radio Rebelde emitía desde la clandestinidad
Todo en verdad por esos días (1978) buscaba ya su reducto su sálvese quien pueda
El canto los escarabajos el amor las piedras los hombres los amaneceres
Pues de pronto los gruesos goterones de sangre y demás
Pues de pronto los decapitados pájaros negros y demás
La utopía en fin pero el horror también
Salí de la radio moteado más bien babélico o babilónico
Con brebajes aptos para criaturas del medievo en la mochila
A mitad del camino el putero Noches de San Francisco
Como la rola de Eric Burdon y los Animales me esperaba
A pocos metros de mi bragueta
El Edén de la carne El Dorado de los espejos el perfume los agujeros
Matrix recargada vampira de tarantino
La Yesenia y su tanga ondulaban vulvantemente a mitad de la noche fría
¿A cómo la carne? - pregunté
¿Para llevar o para comer en casa?- contestó
Para naufragar en el más unigénito cartílago-poeticé
Bienvenido al Club de los Estertores Insatisfechos -susurró
Sumergíme en la mar ramera
De aquella tanga lépera caliente y desvergonzada
Durante varias lunas y varios soles
Comí tanga dormí tanga sudé tanga bailé tanga
No canto
Señores la hoz para soñar antaño
Con tanquetas y banderas inclinándose a nuestro paso
Canto hogaño
Tanga de la Yesenia invisible casi como luna turca
Espumeante como hocico de fiera
Como la muerte digamos a manos de la mara salvatrucha
La vida también como la vida cuando hilillo caíase de sus nalgas
y cataclismos catástrofes azotaban amainaban a mitad de la noche fría
Tengo un tango para la tanga de la Yesenia.
5
The murder of crazy Jane
Eso dijo Inés
que pasó el lunes lamiendo el pez vela que amainó en su pubis a mitad del alba:
La Loca Juana no cedió a sus cuchillos
sino a las bramas que anidaban en la marea estruendosa de sus tetas.
Una noche antes bailó
con 6 faunos monstruosos, cierto, pero apenas besó a 2:
Un albino profesor de Harvard con acento escuintleco
y un diputado cojo argelino que viajaría a Júpiter en la Niña o en la Santa María.
(La Esfinge quiso que un tango triste sonara más triste de lo habitual
en una escala de do wagneriana).
Los gansos, pavorreales y guacamayas, al fondo, se cagaban todos de hastío.
La NASA reportó ese día huelgas glaciales procedentes de Chile.
Chávez dijo que la ONU no servía ni para limpiarse el culo.
Fidel testiculó contra un foco de hip hop que estalló en Camagüey.
El Gallito derramó megacoca en lata
con edecanes, marimba y playeras de Mariocos Band.
Con una rosa blanca en mi boxer negro y el mástil resoplando
como un animal trasatlántico y nupcial, ingresé al bar a eso de las 10: 15 p.m.
Aniceto Molina tocaba un vallenato bajito y vallejiano
y sus músicos rumiaban crack
en un aire de anémonas, ratas, amoníaco y condones.
(Ah, los condones-dixit Freud-que abonan
de esperma los páramos de la neurosis).
El mundo solo por el cielo solo, como en la poesía del andaluz,
en el Bar Coco Loco.
Sola igual La Loca Juana, su fluoxetina
y dos putas que bajaban y subían por el tubo de la barra
como en los círculos de Dante.
Desde un boquete de Pavoncito
Jehová veía sin saber quién era Magda o Magdalena.
Justo allí aullé: No ven cabrones que la vida se aleja y nos deja llorando quimeras.
Y se hizo el caos.
La serpiente mordió la banana republic
y la carne estalló en esquirlas de neblina y concupiscencia.
Una botella de ron se montó lujuriosa sobre un habano
y vomitó horas más tarde, en un remoto mar dorado,
un enjambre de pelos erectos de un cazador del neolítico.
Todos y todas como en Pompeya
se dieron a coger bajo un aguacero de eyaculaciones de uranio.
Sola La Loca Juana y el mundo solo por el cielo solo.
Y yo.
Entonces La Loca Juana,
como quien no desea desear el deseo,
dio contra mí y me huracanó de pronto
por entre sus muslos como una gótica murciélaga en brama.
No sé si fue un vals, un rap, un punk:
en la oleada de planeta que remontó una última imagen-salmón hasta mi pupila
juro haber visto bailar a Cavafis de cachetío con Maximón.
(Lobo contra loba no da lobeznos. Se sabe. Medialunas contra mediosoles sí:
logaritmos y ecuaciones. Nunca décimas ni redondillas.
Levité en los 3 agujeros + negros y + feos por ignotos y barbáricos: los de Juana de Arco, Juana de Asbaje y Juana la gongorina, vendedora desde Tebas al Mississipi, de frascos frescos para ebrios que con su baba se los beben, hacen gala de su gula y tretas de sus tratos*).
O sea: perdí la razón.
Desnudo desperté en alguna niebla
cuyo traje púrpura y evanescente era el de una reina asesina
o el de una rosa locutora que en el idioma de Ali Farka Toure
voceaba mi conversión al terrorismo maya-quiché.
Un cocodrilo lunar sobrevolaba el área de copulaciones.
A mi lado La Loca Juana dormía o moría.
El falo de Alejandría le atravesaba mortalmente el corazón.
Domingo 2. p. m. marcó a esa hora la aguja funeraria.
20 minutos después dejé el antro y dio inicio,
con perros de caza, halcones y ballesteros,
la cacería más larga de la historia animal
contra un hombre solo bajo el cielo solo.
Juro no haber matado a La Loca Juana:
mi certificado médico, extendido hace 15 años por el doctor J. A. Jiménez,
diagnostica impotencia crónica.
Mientras tanto
el albino profesor de Harvard desayuna en Malasia
con una joven maquilera de largo pelo lacio.
El diputado cojo argelino cruza el Estrecho de Behring
en busca de párvulas bocas y verdes ojos claros que le enseñen a amar.
6
No más peras al olmo:
Al diablo démosle lo que pide:
Un verduguillo de Góngora para puyar a Quevedo
Una consigna de Hitler para gasear el Pentágono
Una canción de Metallica para el dolor de cabeza
Un retacito de Dios para asarlo un domingo de ramos.
Un ramillete de putas para teorizar según el Poder de Foucault.
7
Ronda la noche en bares
cuerva endemoniada muele/rebana borrachos
asedia de cuajo castas vacilaciones
deposita deseos en la bienaventuranza de un catre giratorio
se arremolina
devora pecadores
los hace florecer en pétalos de lascivia ignota y bailadora.
No atina no escatima la noche.
Criatura mal nacida
bebe del hocico de la muerte
se chupa solita las arrugas de la desgracia.
Oleaje va y viene acarreando billetes y todos contentos en la noche de los bares
(¿Eres tú hoy a quien machaqué los voraces peces ayer?).
El pino/ la rosa de los excesos
el manojo de ajos como ojos
el cubetazo de xilca
la rocola rocolera
el maximón de los desamparados.
El bar Amapola
señores
exige labios hasta agotar existencias
saluda y festeja al tigre que busca refugio
en la ladera de un clítoris ígneo y despiadado.
Favor presentarse desnudo con el corazón enhiesto.
Por supuesto que deseo
ser la puta más perezosa del burdel
con las piernas abiertas
la cabeza reclinada hacia un lado
un lucky strike colgando
de mis labios escarlata manchados de polla
la mirada en el despertador
cuya palpitación sonámbula
me recuerda con cada latido
que mi pulso se ha relentizado
hasta ser una marcha fúnebre
cuyo cortejo (fúnebre ) será
como una samba larga como un siglo
plagada con los cadáveres esparcidos
de cientos de soldados muertos
cuya artillería pesada ha manchado
mi campo de batalla
con ojos cargados de morfina
cocaína MDMA o locura
mi cabeza emponzoñada
por innumerables contaminantes
en cuya dieta me he agasajado durante decadas
como homenaje a mi propia
supervivencia del mas enfermo.
Ya, pues, derrama de tus caldas fuentes,
de tantos ardores, á mi uno solo,
Y haz mi carajo, mas tieso que bolo,
que pueda hazér, mintrosas las jentes.
A esto que pido, mostradvos presentes,
dos mil putas viejas, pasadas que lloro,
con armonía del dulce tesoro
con que gozábades los inocentes.
La miré salir de un antro citadino,
abrigándose del viento con un chal;
en su rostro, que fue ayer terso y divino,
se asomaba una sonrisa artificial.
Se marchó por la avenida hasta su hogar,
extenuada por sus lóbregos excesos;
¡sintió un asco repugnante por los besos,
que de un ebrio, tuvo estoica que aguantar!.
Al llegar a su modesta habitación,
se tumbó en una litera con fruición,
y su mente, hacia el pasado, fue con ansia;
¡evocando las memorias de su infancia,
le dolió profundamente el corazón!.
Los recuerdos absorbieron su atención,
dejó un poco de sentirse despreciada
por el odio de este mundo cruel, perverso;
¡qué feliz fue niñez, tan adorada,
cuando todo lo que tuvo en su universo
fueron dulces y galletas de bombón!.
Revivió su adolescencia, con placer;
¡los trece años, florecientes de ilusiones;
las hermosas y sublimes sensaciones,
que en su cuerpo, producía la primavera!;
¡cuando aquella dulce niña, que antes era,
le dio paso vigoroso a la mujer…!
¡Cuántos sueños construyó regocijada,
descubriendo en sus vivencias el amor!;
¡Recordar que a los diez y ocho fue violada
le produjo un melancólico dolor!.
Al venirle los recuerdos del ultraje,
un temblor estremeció su frágil ser,
¡mientras lágrimas mojaban su camastro!;
aquel mes que la violara su padrastro,
junto ropa necesaria en su equipaje
¡y se fue, para ya nunca más volver.!
En la calle, por doquiera que miraba,
halló siempre la exclusión más absoluta;
tuvo entonces que vivir en arrabales,
se hizo amiga de un sin fin de homosexuales,
¡todo el mundo, con desprecio le gritaba:
Allá va la miserable prostituta!.
Muchas veces, maltratada por “su oficio”,
alejarse de esa vida procuró,
¡cuánto quiso desechar todos sus vicios,
pero nadie en este mundo la apoyó!
¡Cuántas veces anheló, en su pobre ser,
conducirse por caminos bien distintos!;
¡no ser vista como objeto de placer
que despierta los más sórdidos instintos!.
¡La maldad que hay en el hombre la ha marcado,
le ha esculpido con dolor profunda huella!,
puesto que él, con morbo sádico, la ve;
satisface sus instintos cruel en ella,
¡despiadado de mil formas la posee!.
....La miré salir de un sucio lupanar,
con un chal se cobijaba la cabeza,
¡en su rostro pude ver la gran tristeza
que a la pobre prostituta hace llorar!.
(La prostitución:
fácil dineral,
mortífero vigor enraizado
y sadomasoquista
colocando las putas del vicio,
una a una, pútridas
joyas vaginales,
una a una, rústicas
rotas sexuales, rotos
confeccionados
por el taladro carnal
enfermizo, una a una
roída por la seca, una a una
curtida callejera
con el culo al aire,
con el chancro carnívoro
mefítico, pestífero,
fétido, insalubre,
pernicioso,
malsano,
deletéreo,
hediondo,
tóxico por veinte dólares y diez
minutos artificiales,
para que goce una corrida
profiláctica
el marido de Doña…)
¡Prostituta dorada
con tu huevo dorado sorpresa,
dame tu placer cartón
y tus tetas saliveras del anterior!
¡Dame tu facial grotesca
que yo te daré tu ganancia rutinaria;
tu eslabón triste de la aurora
y de pezón gigante,
de gigante pezón
rompiendo el rostro con la culpa!
¡Oh puta, mi amada puta!
Tu labor es célebre
y oportuna,
para los ebrios imberbes,
los feos añosos,
los grises monstruos del armario
y los líderes solitarios
(crípticos al matrimonio)
con sus plumas de oro
firmando cheque por cheque
tu carne…
¡Oh puta, mi amada puta,
dame tu gruta palustre
para esconder mi búho estrépito
que me pide mucho
la sucia blanda de la vergüenza;
el caracol nocturno
inquieto por la babosa;
mi duende epiléptico pide
mendrugos de mariposa;
dame
la rosa cálida
abierta en flor puta flor
flamígera,
rígida flor vaginal!
¡Déjame usarte
como pañuelo rehusado
y rehusado para colmar
la costra con mi lágrima!
Oh puta, mi amada puta,
prostituida cruda
ramera,
Red Light District
minifalda lengüetera,
acaso
recordarás mi nombre…
o sólo somos penes
en la noche
rumiando por tu vientre.
Puta al final: no sé
si sentirme triste
o alegre,
pero llega el mutismo
y le ronda una mueca
de infelicidad absurda
a la luna, y te veo a ti:
mujer,
y a mí: como puta
de una sed sexual:
impúdico
por la vacía calle
obvia
de semáforos humillados
que laten
en sicalipsis amarilla
la falta…
¡Oh puta, mi amada puta,
cómo tú te harás de sentir
cuando el día fornica
a la ventana con su lengua fulgor;
cómo quitarás de la cara
la cicatriz, la arruga del sol
que te descubre noctívaga
y muda esperando la noche!
Oh puta, mi amada puta,
mi bolsillo está que quiebra,
quita mi lujuria
que también espero la noche
revolcada en tu plástico.
Arte de las putas, de Nicolás Fernández de Moratín
Arte de las putas (extractos), de Nicolás Fernández de Moratín
HERMOSA Venus que el amor presides,
y sus deleites y contentos mides,
dando a tus hijos con abiertas manos
en este mundo bienes soberanos:
pues ves lo justo de mi noble intento
déle a mi canto tu favor aliento,
para que sepa el orbe con cuál arte las gentes deberán
solicitarte, cuando entiendan que enseña la voz mía
tan gran ciencia como es la putería.
Y tú, Dorisa, que mi amor constante
te dignaste escuchar, tal vez amante,
atiende ahora en versos atrevidos
cómo instruyo a los jóvenes perdidos,
y escucha las lecciones muy galanas
que doy a las famosas cortesanas.
Mas ya advertido mi temor predice
que al escuchar propuestas semejantes
tu modesto candor se escandalice;
pues no, Dorisa bella, no te espantes
que no es como en el título parece,
en la sustancia esta obra abominable.
[...]
A mi Musa también decir le agrada
dónde hay la provisión más abundante.
La famosa bodega del Chocante
y otras muchas, están despatarrando
mil mozas con el néctar dulce y blando
que da el manchego Baco a sus gaznates.
La gran casa también es bien que trates
a quien Jácome Roque dio su nombre,
y entrando en ella no saldrás para hambre.
Los barrios del Barquillo y Leganitos,
Lavapiés bajo y altas Maravillas
remiten a millares las chiquillas,
con achaque de limas y avellanas;
salado pasto a lujuriosas ganas.
También alrededor de los cuarteles
rondan los putañeros más noveles
las putas mal pagadas de soldados,
pues en Madrid hay más de cien burdeles
por no haber uno sólo permitido
como en otras ciudades, que no pierden
por eso; y tú, Madrid, nada perdieras,
antes menos escándalo así dieras.
Pero, ¿de qué me admiro que en serrallos
no se gaste el dinero, cuando ha habido
sujeto tan sabiondo que decía
que para nada a la nación servía
la Academia Española? Yo a mi cuento
vuelvo, y no siento el haberme distraído.
Ni le pesará al chusco haber venido
debajo de la Real Panadería,
donde chupando sin cesar cigarros
los soldados están de infantería:
verá allí a la Morilla, a la Mellada,
y ¡oh Juanita! serás también cantada
de mis versos; ¡qué chusca estabas antes
de haber tantos virotes ablandado,
que te encajaron de asquerosas bubas
y en un portal baldada te han dejado!
A las chicas también que venden uvas
por las calles, embiste y logra caza
de la Cebada en la espaciosa plaza,
al tiempo que ya vaya anocheciendo,
y allí como dos líos de colchones
dará sus grandes tetas la Ramona.
Tú también, Puerta y Puente Toledana,
franquear soléis el paso a la Gitana,
y ella a los concurrentes su persona.
¿Quién niega de burdel la gran corona
a la barranca fiel de Recoletos,
las Arcas y la Fuente Castellana?
En el hoyo vi yo a la Perpiñana,
a vista del camino de Hortaleza
plantar nabos con tanta ligereza
que una tarde arrancó y plantó hasta ciento.
No dejarán tu miembro descontento
las camaristas chicas del famoso
Paseo Verdegay de las Delicias
la Rosuela, Caturria y Medio Coño
(llaman así una moza del trabajo,
y en verdad que aunque chico, él es entero),
te harán venir el golpe a cuatro vientos.
Y si de andar te hallares con alientos,
el soto de Luzón a la Pelada
te ofrece junto a un árbol recostada.
No callaré tampoco los nocturnos
pasatiempos que da también el Prado,
vi clérigos y frailes embozados
amolar la Vicenta y la Aguedilla
y por los granaderos maltratados.
Mas sólo con andar toda la Villa
encontrarás remedio en los portales
desarrugando un poco tu resmilla.
Supongo que continuo armado sales
del condón, tu perenne compañero,
y así no ensuciarás los hospitales.
La calle Angosta que frecuentes quiero,
con la Ancha a quien su nombre dio Bernardo,
ni en la de Fuencarral has de ser tardo,
o en la que al forastero hace notoria
de Jacome de Tezzo la memoria.
Los vecinos que habitan la alta calle
que acuerda el lugarcillo de Hortaleza,
están hechos a hallar en sus zaguanes
cuatro patas a oscuras. Se tropieza
y se pasa tragando, callandito,
envidia y miedo, de ambos un poquito.
De Jerónimo el Magno en la Carrera,
en la Puerta del Sol todas las noches,
y en la calle también de la Montera
al son de los chasquidos de los coches
se enfalda la salada Calesera,
la basquiñuela, que al revés se pone
de miedo de emporcarla tantas veces,
y la Rita, arrugando en mil dobleces
la mantilla y las sayas que hace almohadas,
aquella a la cabeza, éstas al culo,
con la una mano y grande disimulo
te toma los testículos en peso
y al verte absorto, con el rabo tieso,
dirige a su bolsillo esotra mano
y de raíz te arranca si no aprietas
con tus manos las suyas, y sus tetas.
Y en fin, todo Madrid al ser de noche
le da a un hombre de bien mil portaleras,
y aunque pobres, no gálicos infieras
que albergan en sus ingles: más seguras
que las de rumbo son: éstas no tienen
de Holanda y de Cambray las blandas mudas;
con todos sus males a los ojos vienen
sin que oculte el engaño la limpieza,
pues nada disimula su pobreza;
mas si ésta le fastidia a tus intentos,
oye a mi Musa nuevos documentos.
[...]
PORQUE, según el género de caza,
dispone el cazador las prevenciones;
no echa a los fieros lobos los hurones,
ni dispara a las tímidas alondras
con balas de cañón de artillería,
que aquello poco y mucho esto sería,
y así son menester astucias nuevas,
si a la Marcela o chusca Sinforosa
de tu amor quieres dar líquidas pruebas,
o a la Isidra que ostenta vanidosa
por su cotilla aquel gran mar de tetas
donde la vista en su extensión se pierde
y mueve tempestad en las braguetas;
o si echar a perder un trigo verde
quieres con la Torre, santificada
con el miembro del clérigo que espera
fruto de bendición, encarcelado
por esto y por hallarse lo guardado;
o si a la Coca o Paca la Cochera
con tu virilidad atragantarlas
la garganta de abajo boca arriba;
o bien si de la Cándida muy seria
te quieres arrastrar por la barriga.
Vosotras, madre e hija, las Hueveras,
en mi canto también seréis loadas,
y no menos vosotras, las Canteras,
y la Roma, con morros abultados,
y el esponjoso empeine muy peludo
almohadón a los miembros ya cansados.
Ni dejarán mis versos en silencio
la Antonia de ojos negros, que reciente
de mi amorosa herida aún se resiente;
ni a la Marina, ni callar yo quiero
la Alquiladora que estafó a Talongo,
ni a ti, la escandalosa Policarpa,
que te hacen más lugar que a un aceitero.
No puedo menos de aplaudir, Carrasca,
el acorde vaivén de tu galope;
ningún miembro por grande se te atasca,
¡Oh Carrasca, blasón de las pobretas,
de grandes muslos y pequeñas tetas!
Ni serán de mis Musas, no, cantadas
la Teresa Mané que ha cuatro días
salió de Antón Martín de carenarse,
la Felipa y majísima Nevera,
Luisa, Giralda, y tú, Caracolera,
y la Narcisa, célebre gitana,
y la Carreterota, catalana.
También la Vinagrera que de gusto
tanto tiempo sirvió a su señoría;
pero aunque el arte de la putería
no tuviera más bien que haberme dado
la Alejandra una noche en matrimonio,
que luego a la mañana fue anulado,
eternamente yo lo celebrara.
¡Qué empeine vi, qué pechos y qué cara!
Pero dejemos esto, que escribiendo
solamente, me estoy humedeciendo,
y ¡oh Pepita Guzmán! a ti me vuelvo.
A cualquier fraile la flaqueza absuelvo
de ahorcar por ti los hábitos; disculpa
tienen los que por ti se estoquearon,
mas no de que los dos no se mataron.
Primero el astro que a la luz preside
faltara al cielo, que mi verso olvide
¡oh Belica! tu gracia y tu belleza;
miente la fama que a decir empieza
que es tu amor sabrosísimo homicida;
no es sino capaz de infundir vida.
Las putas mienten con decir que matas,
Dios guarde al que bien sabe que es mentira.
Por desacreditarte y comer ellas
tal voz esparcen; mas tus carnes bellas,
el alto empeine y su penacho bello
de negro pelo y tu mimado halago
embelesa al que logra merecello.
No lo logró el presbítero taimado
por más que hizo; rabió de envidia y celos,
te acusó de un delito impune en otras
y por tu gran presencia, a la Galera
el baldón le mudó de horrible en fiera,
donde, aunque allí mil fueron sentenciados,
fueran muchos, mas pocos los forzados.
Bien sé yo, aunque eres puta, tus virtudes,
que bien cabe virtud en una puta;
y así no querrás tú que haga injusticia
con mi silencio a la Poneta-y-Pona
que por treinta dineros a un viejo
le entretiene con blanda y dulce risa,
con genio juguetón, chiste y gracejo,
que en esto se parece a mi Dorisa.
Mas ¿dónde, arrebatado, haciendo alarde
del batallón de Venus, me transporto?
¿Cuál ingenio será que a tanto baste?
Siempre en medio de mi llanto agobiador
te pregunto en vano;
¿cuantas de esas mujeres
pasaron por tu piel tan anhelada por mí?
yo tanto te deseaba y solo esas te tenían
en sus camas y en sus cuerpos.
Mientras yo me preparaba sensual para ti,
tú te complacías en lo indebido.
Yo siempre te dije que
no hay nada más bello que una cama
llena de amor y pasión,
pero de la mano de la chica
que siempre te acompaña.
Las suyas son camas llenas de pasiones desordenadas,
en ellas durmieron mil hombres diferentes,
tratando de saciar su pasión
pero dejando de lado el amor,
que es muy importante en la hora de entregarse.
¿Por que entregaste tu cuerpo de luna llena,
tu aliento de brisa matinal,
tus labios de rosa carmesí a esas mujeres?
Que me repugnan y no apruebo
su vida llena de sabanas mojadas de sudor por dinero,
que la verdad hace mucho perdieron sus sentimientos,
y me duele el saber que ellas supieron lo que es tenerte.
Yo soy una mujer femenina y se que te gusto,
pero no entiendo por que nunca me tuviste en tu cama.
Muchos hombres como tú terminan en las redes
de las rameras atrapados, tratando de saciar su piel
pero dejando de lado el cariño en el sexo.
Te gastas el dinero que ganaste con el sudor de tu frente
con ellas, solo para vivir momento de placer,
sin compromiso alguno.
Algunos pueden salir de ese mundo en el que te sumergiste,
pero otros muchos dejan su vida ahí
por contagiarse de enfermedades incurables.
No te lo digo por mí, lo digo por ti,
deja ese mundo falso que solo se mueve por dinero,
que te puede llegar a matar,
que ya hace tiempo te saco la dignidad,
convirtió en vano tu trabajo;
y te saco el amor que yo te había brindado...
When she said,
'Don't waste your words, they're just lies,'
I cried she was deaf.
And she worked on my face until breaking my eyes,
Then said, 'What else you got left?'
It was then that I got up to leave
But she said, 'Don't forget,
Everybody must give something back
For something they get.'
I stood there and hummed,
I tapped on her drum and asked her how come.
And she buttoned her boot,
And straightened her suit,
Then she said, 'Don't get cute.'
So I forced my hands in my pockets
And felt with my thumbs,
And gallantly handed her
My very last piece of gum.
She threw me outside,
I stood in the dirt where ev'ryone walked.
And after finding I'd
Forgotten my shirt,
I went back and knocked.
I waited in the hallway, she went to get it,
And I tried to make sense
Out of that picture of you in your wheelchair
That leaned up against . . .
Her Jamaican rum
And when she did come, I asked her for some.
She said, 'No, dear.'
I said, 'Your words aren't clear,
You'd better spit out your gum.'
She screamed till her face got so red
Then she fell on the floor,
And I covered her up and then
Thought I'd go look through her drawer.
And, when I was through
I filled up my shoe
And brought it to you.
And you, you took me in,
You loved me then
You didn't waste time.
And I, I never took much,
I never asked for your crutch.
Now don't ask for mine.
Here she comes, you better watch your step
She's going to break your heart in two, it's true
It's not hard to realize
Just look into her false colored eyes
She builds you up to just put you down, what a clown
'Cause everybody knows (She's a femme fatale)
The things she does to please (She's a femme fatale)
She's just a little tease (She's a femme fatale)
See the way she walks
Hear the way she talks
You're written in her book
You're number 37, have a look
She's going to smile to make you frown, what a clown
Little boy, she's from the street
Before you start, you're already beat
She's gonna play you for a fool, yes it's true
'Cause everybody knows (She's a femme fatale)
The things she does to please (She's a femme fatale)
She's just a little tease (She's a femme fatale)
See the way she walks
Hear the way she talks
__________________ "Ninguna belleza exterior es completa si la belleza interior no le otorga la misteriosa luz del alma" (Alejandro Jodorowsky)
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Poema de amor para todas las putas del universo, de Ignacio Salinas
Me encanta verlas caminar con esos tacones enormes ,
me encanta como suben sus piernas en las mías mientras platican borrachas,
me encanta que me quiten mi dinero y que crean que no me doy cuenta .
las he visto furiosas , llorando , me han dicho que me quieren , me han dicho que me odian , que no las vuelva a buscar , que estoy loco ,
y siempre vuelvo , y siempre me pierdo y siempre me quitan mi dinero .
Algunas me han dado su teléfono , cuando les llamo nunca me recuerdan
o me quieren cobrar por salir conmigo ,
son la luz de mi vida desde hace algún tiempo ,
desde que deje a las putas decentes que me quitan mi dinero y creen que no me doy cuenta ,
a las que me han dicho que me odian y que no quieren que vuelva abuscarlas,
a esas ,
a las que nunca jamas he vuelto a buscar .
Poema de amor para todas las putas del universo, de Ignacio Salinas.
A mis 15 tenía sueños
que todos quisieran lograr;
pero, que solo unos pocos
pueden llegar a tocar.
Cierto fué, por que mi vida
tomó un triste sitial,
las noches fueron largas,
muchas quisiera olvidar,
matices obscuros,
lugares que no querrías visitar.
La primera vez fue muy dura,
la que más quisiera borrar,
tenía miedo; lo acepto,
aunque quería disimular,
fue uno solo,
pero para mí,
fueron un centenar,
minutos que parecieron horas,
minutos de gran valor,
en mi curriculum vital.
¡Relájate princesa!,
palabras con un triste final,
terminé ultrajada,
en mi orgullo
de mujer virginal.
A partir de ese instante,
los días no existieron mas,
las cortinas obscuras
de un asqueroso buladar,
compañeras silenciosas,
de mi nocturno trajinar.
Clientes entran, clientes van,
todos satisfechos
y mi soledad aumenta, aún más.
Ya tengo 40,
creo que me jubilarán;
ahora, con nostalgia,
recuerdo mis sueños
como una película fugaz.
Mi ambición desmedida,
mis deseos de: "Ser más",
me llevaron a esta cama,
donde nadie me visitará
enferma de muerte,
era algo de esperar,
solo anhelo;
que en mi tumba, se transcriba
mi carta de libertad:
"Esta puta ya se ha ido, para no volver jamás"
¿Cómo seguir adelante
sin reconocer que aún hay algo
intenso dentro de nosotros?
.
¿Y cómo no reconocer que el sexo es esa intensidad?
En esta habitación de hotel,
en medio de ninguna parte,
el pomo es un viaje interior
que señala la hondura de nuestros deseos,
el único misterio que nos ayuda a ser reales.
.
Hemos dejado toda nuestra vida ahí fuera para llegar limpios.
Hemos mirado el crepúsculo de nuestros sentimientos
como el que mira un dato
que se acaba de perder en la pantalla del ordenador.
.
Los camioneros duermen abajo,
en sus cabinas, y las chicas del cartel luminoso
siguen bailando desnudas
encima de una copa de champán
de la que ascienden burbujas fluorescentes.
.
La palabra club es rosa.
.
Te pones encima de mí.
.
Me dices: ¿esto es raro, no?
¿Por qué tenemos que buscar hondura alguna en los
sentimientos?
.
¿Por qué tenemos que buscar?
.
Tu lengua lame mis labios,
el movimiento de tus caderas es ciego,
cualquiera de nuestras emociones son mecánicas
como esa idea del hombre moderno
de que vivimos en un universo
carente de significado e incognoscible. .
No siento nada, te digo. Necesito algo más.
Me miras como si yo intentara que algo oculto,
que algo per-dido se revelara.
Como si quisiera liberar una experiencia que está ahí, escon-
dida.
.
Tus pezones están acariciando mi pecho,
tus nalgas se reflejan en el cristal de la ventana.
Hay un momento de pausa en el tráfico de la autovía.
Cierras los ojos. Me siento extraña, dices.
.
¿Dónde estoy?
¿Es este el mundo que conocemos?
¿Por qué tenemos que cambiar nuestra idea de las cosas?
¿Qué ha llegado a su fin?
.
Me levanto y miro fuera:
los luminosos de los clubes
parecen una obra de grandes dimensiones
hecha por creadores de street art.
.
Es insoportable el desamparo.
¿Sabes qué hacen las putas?, te pregunto.
Sí, follan, me respondes. ¿Vamos a follar o no?
.
El destino de la conciencia humana es
inexorablemente nómada,
un consciente deambular por el error.
.
Los diseñadores espirituales
trazan en el mercado la filosofía que nosotros consumimos.
.
El universo es un producto.
.
Por qué no te das cuenta, me dices,
que sólo existen los gestos, que ya no hay profundidad,
que el sexo es el símbolo que mejor nos representa
porque logramos liberar de él el amor,
una idea del amor, la que nos hacía más vulnerables.
.
Ven, me dices, penétrame.
Estás llorando. Sentada al borde de la cama.
La televisión continúa emitiendo porno.
Las autopistas se extienden detrás de las burbujas.
Serénate –no estés incómoda conmigo-, yo soy Walt Whitman, generoso y lleno de vida como la naturaleza,
Mientras el sol no te rechace, no te rechazaré,
Mientras las aguas no se nieguen a brillar para ti y las hojas a susurrar para ti, mis palabras no dejarán de brillar y susurrar para ti.
Mi niña yo te cito y te pido que te prepares para ser digna de encontrarte conmigo,
Y te pido que seas paciente y perfecta hasta que yo venga.
Hasta entonces te saludo con una mirada expresiva para que no me olvides.
Una llamada, un dividendo
y yo me pongo en movimiento.
No hay sentimientos ni amistades
en mis servicios personales
soy profesional.
Yo sólo ofrezco "calité"
si tú dispones del "parné"
que se merece
un profesional.
Lo bueno es caro,
pero no siempre es lo mejor;
lo caro es bueno,
si soy yo tu servidor.
Una llamada y sin descuento
disfrutarás de mi talento
de profesional.
Profesional a tu servicio,
cumpliendo antojos y caprichos
a voluntad;
de profesion profesional,
para lo que gustes mandar,
soy profesional.
Lo bueno es caro,
pero no siempre es lo mejor;
lo caro es bueno,
si soy yo tu servidor.
Tomado de AlbumCancionYLetra.com
Profesional para quererme,
Profesional para olvidarme,
a voluntad;
de profesion profesional,
para lo que gustes mandar,
soy profesional;
sabes que soy un profesional
de profesion profesional
profesional.
__________________ "Ninguna belleza exterior es completa si la belleza interior no le otorga la misteriosa luz del alma" (Alejandro Jodorowsky)
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La puta
"Me hizo
El amor
Yo también
Se lo hice
Con toda
seguridad
Diréis
Que no
Que pagué
Es cierto
Pero
Nada que ver
Con el precio
De la mujer
Que me pide
Cada noche
Cama sucia
Semen frío
Orgasmos
De metal
Ella
En cambio
Nunca
Hace el amor
Dice que es gratis
Como la oscuridad
Si aquí tienes lo que quieres
¿A que vas a la ciudad, muchacho?
Allá, ¿de qué te mantienes?
¡Si lo que sobran son manos!
Allá las calles son prostitutas
Y los dueños de ellas malvados
Que en complicidad se juntan
Para joder más al honrado.
Aquí ya ves, con esfuerzo
Poco a poco a’i la llevamos
Y gruñen siempre en el cerco
Un puñado de marranos.
Más allá, vuelan gallinas
Entre huizaches y prados
Y en el pajonal se anidan
Chivos, vacas y patos
Las prostitutas madrugan mucho
para estar dispuestas...
Elena despertó a las dos y cinco,
abrió despacio las contraventanas
y el sol de invierno hirió sus ojos
enrojecidos. Apoyada
la frente en el cristal,
miró a la calle: niños con bufandas,
perros. Tres curas
paseaban.
En ese mismo instante,
Dora comenzaba
a ponerse las medias.
Las ligas le dejaban
una marca en los muslos ateridos.
Al encender la radio -«Aida:
marcha nupcial»-,
recordaba palabras
-«Dora, Dorita, te amo»-
a la vez que intentaba
reconstruir el rostro de aquel hombre
que se fue ayer -es decir, hoy- de madrugada,
y leía distraída una moneda:
«Veinticinco pesetas.» «...por la gracia
de Dios.»
(Y por la cama)
Eran las tres y diez cuando Conchita
se estiraba
la piel de las mejillas
frente al espejo. Bostezó. Miraba
su propio rostro con indiferencia.
Localizó tres canas
en la raíz oscura de su pelo
amarillo. Abrió luego una caja
de crema rosa, cuyo contenido
extendió en torno a su nariz. Bostezaba,
y aprovechó aquel gesto
indefinible para
comprobar el estado
de una muela careada
allá en el fondo de sus fauces secas,
inofensivas, turbias, algo hepáticas.
Por otra parte,
también se preparaba
la ciudad.
El tren de las catorce treinta y nueve
alteró el ritmo de las calles. Miradas
vacilantes, ojos
confusos, planteaban
imprecisas preguntas
que las bocas no osaban
formular.
En los cafés, entraban
y salían los hombres, movidos
por algo parecido a una esperanza.
Se decía que aún era temprano. Pero
a las cuatro, Dora comenzaba
a quitarse las medias -las ligas
dejaban una marca
en sus muslos.
Lentas, solemnes, eclesiásticas,
volaban de las torres
palomas y campanas.
Mientras
se bajaba la falda,
Conchita vio su cuerpo
-y otra sombra vaga-
moverse en el espejo
de su alcoba. En las calles y plazas
palidecía la tarde de diciembre. Elena
cerró despacio las contraventanas.
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