La máscara de la muerte roja
 

LA MÁSCARA DE LA MUERTE ROJA.

E.A.Poe

Se acerca la noche más siniestra del año, y no me puedo resistir al encanto untuoso de los cuentos de miedo.

Don DeLillo El hombre del salto
 

No es infrecuente que lea escuchando música, y en contra de lo que bien pudiera pensarse, la escucha suele enriquecer la lectura, a veces dota a lo leído de nuevos significados y matices que de otra forma quizá me hubieran quedado ocultos o poco subrayados.

Hace unos días me senté en el sillón de lectura para ir terminando la lectura de El hombre del salto del norteamericano Don DeLillo, y automáticamente puse en marcha el aparato de música sin saber qué disco es el que iba a sonar a continuación.

Al momento, de los altavoces surgieron las notas de un concierto para violonchelo de Haydn en la versión de Yo Yo Ma y la Orquesta de Cámara Inglesa.

Con la hermosa música de Haydn de fondo intenté proseguir con la tarea, pero me fue imposible, algo no encajaba en absoluto y lograba que la lectura fuera casi imposible.

No, la música de Haydn se mostraba inservible, inútil, ineficaz como telón de fondo para adentrase en las páginas de DeLillo.

El fenómeno me llamó mucho la atención, y probé a experimentar.

Sustituí a Haydn por la placidez siempre anhelante de algún concierto para piano de Mozart, luego escuché un fragmento de la última sonata para piano de Beethoven, más adelante algo de Schubert, música de cámara de Dvorak, ópera italiana...

Todo chirriaba al mezclarlo en los sentidos con la lectura del libro.

Estaba claro que el último trabajo de DeLillo no encajaba ni bien ni mal con los frutos de aquellas sensibilidades.

Probé sin embargo con la abstracción matemática de la música para teclado de Bach y, sin mucha sorpresa por mi parte, comprobé que sí, que esa música encajaba perfectamente como banda sonora para lo que contaba DeLillo.

Experimenté también con los cuartetos para cuerda de Bartok y también funcionaban, así como la música del maduro Schoenberg e, incluso, con parte de la música de cámara de Ravel, como el movimiento de blues de uno de sus tríos.

Philip K. Dick Laberinto de muerte
 

El argumento es más o menos así: un grupo de personas es convocado a un mundo deshabitado llamado Delmark-O, con propósitos que, suponen, les serán revelados apenas el grupo esté completo.

Por varias razones esto no sucede, y poco a poco empieza a vencerlos la desesperación.

Uno a uno van siendo asesinados, y un pequeño equipo decide buscar respuestas en una misteriosa construcción alienígena no muy lejos de su base.

Se trataría, en principio, de una historia sencilla, una aventura en un mundo exótico, digamos, con una serie de personajes delineados en trazos un poco gruesos y tomados del clásico arsenal de personajes de PKD (el tipo aburrido de su trabajo, la esposa dominante e incapaz de empatía, el visionario religioso esquizofrénico, etc).

Estaba releyendo el hilo desde casi desde el principio ... Durante meses quede con una profesional en mi casa, y muchos días entre polvo y polvo me contaba alguno de los cuentos de bucay (la tristeza y la furia, porque el amor es ciego ...). Cuando se volvió a su país, recuerdo que esas Navidades encontré el libro en el vips, lo compre, lo leí en un pis país, y se lo regale a mi sobrino de 14 años. Buen libro

Woody Allen Pura Anarquía
 

Veinticinco años después de su último libro de relatos, Woody Allen vueve a hacernos reír con sus historias.

Desde la policía hasta los gourmets, pasando por Micky Mouse, psiquiatras que acaban peor que sus pacientes y desdichados autores dispuestos a hacer lo que sea para poder comer, nadie escapa a las ácidas burlas de Woody Allen en estos dieciocho relatos.

Un delirante intercambio epistolar entre el director de unas colonias de verano y el padre de uno de los niños que pasa allí las vacaciones; las vicisitudes de un hombre que, en plena moda New Age, aspira a levitar pero que se lanza a practicar sin dominar la técnica; una empresa que subasta en eBay oraciones para que se cumplan los deseos...

Éstas son algunas de las desternillantes situaciones que sólo un humorista como Woody Allen puede concibir y realtar con tanto ingenio.

Tennesse Williams De repente el último verano
 

Autor de obras de teatro intensas y tormentosas popularizadas por versiones cinematográficas inolvidables, como “Un tranvía llamado deseo”, “La gata sobre el tejado de zinc” o “La noche de la iguana”, Tennesse Williams (1911-1983) es uno de los dramaturgos esenciales del siglo XX.

En sus obras –a menudo impregnadas de una fuerte y latente tensión sexual–, el foco de la atención se desplazó de las circunstancias sociales de los personajes o su destino predeterminado al análisis de los sentimientos, presentados como el enigma principal al que se enfrenta el ser humano.

“De repente el último verano” gira en torno a la muerte súbita e inesperada del joven Sebastian, protagonista ausente, que desencadena una situación dramática que Williams lleva hasta el límite.

Completan el volumen siete piezas dramáticas en un acto, todas ellas espléndidas, que ofrecen un repertorio de las mejores virtudes del autor estadounidense.

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50 sombras de grey
 

No es solo que gracias a este libro ciertos comportamientos estén pasando de ser incomprendidos a interesantes, morbosos y atractivos.Es que estos libros educan en estos momentos a una generación que tendrá una actitud totalmente abierta hacia dichos comportamientos.

Gracias Señora James.






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Max Aub Juego de cartas
 

Don Delillo Fascinación
 

En esta novela nos encontramos junto a la periodista Moll Robbins, que descubre la existencia de una película pornográfica que fue grabada en un búnker nazi unos días antes de la caída de Berlín.

Lo que podría parecer una simple anécdota, se transforma en una auténtica locura si tenemos en cuenta que el protagonista de la misma sería el mismísimo Adolf Hitler.

Una persona dice tener acceso a ella, pero claro, hay muchos interesados en conseguir semejante bombazo…

Pero lo que está a punto de descubrir nuestra protagonista Moll es que en el mundo del porno no existe un precio demasiado alto, y el chantaje y la corrupción están a la orden del día.

Con este panorama, DeLillo intenta mostrarnos hasta donde puede llevarnos nuestra codicia, e iremos viendo como los personajes van olvidando por el camino sus motivos, e incluso sus almas.

Buenas
A mi me gusta mucho la obra de Pío Baroja, me he leído " El Mayorazgo de Labraz, "Trafalgar", y "Zalacaín El Aventurero" ésta última mi preferida. También me he leído "La Celestina"

Blockade Billy
 

Stephen King vuelve a darnos una muestra de su talento narrativo en este libro que aúna dos relatos cortos de sabor intenso.

«Blockade Billy» nos introduce en la misteriosa vida de William Blakely, el mejor jugador de la historia del baseball al que, asombrosamente, nadie recuerda ya.

Su rastro ha desaparecido por completo de todos los registros deportivos.

Y con razón.

El joven Billy ocultó un oscuro secreto que solo el maestro indiscutible del terror contemporáneo podía desvelar.

En «Moralidad» conoceremos a una joven enfermera atrapada por la turbia proposición del acaudalado y anciano reverendo al que cuida.

Dividida entre sus principios y una acuciante situación económica, su decisión cambiará su vida y la de su marido para siempre.

Una lectura escalofriante para los amantes de las sensaciones fuertes.

Drácula
 

Ahora que parece que se han puesto de moda los vampiros con la saga de Crepúsculo, yo recomendaría, a quien lo haya leído, Drácula de Bram Stoker.

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Dashiell Hammett Cosecha Roja
 

El director responsable de los dos periódicos de la ciudad minera de Personville, e hijo del magnate fundador de la ciudad, se pone en contacto con un detective de San Francisco para que acuda en su ayuda, pero cuando éste llega a la ciudad el periodista es asesinado.



Investigando el crimen averigua que cuatro matones, con la complicidad del magnate, dominan la ciudad.



El millonario, temiendo por su vida y por su posición en la ciudad, contrata al detective que iba a ayudar a su hijo, para “limpiar” Personville.



Cuando se descubre que su hijo fue asesinado por celos y no por los matones pretende que el detective deja la investigación, pero el agente no dará marcha atrás y conseguirá enfrentar a los cuatro mafiosos para que se aniquilen entre sí.

Me lo trajeron los reyes y me ha encantado!!!
Va entrelazando las historias de varios personajes de tal manera, que no he visto el momento de dejarlo hasta la finalización del mismo :)

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El velo negro del ministro Nathaniel Hawthorne
 

El velo negro del ministro es un relato que lo es todo menos un divertimento, pues hay en él una tensión feroz por parte de quien lo escribe a sangre y fuego, como si estuviera siendo torturado por alguien que quisiera escuchar al autor una confesión pagana.

Beloved de Toni Morrison
 

Beloved es la quinta novela de la autora, que retrata la vida de Sethe, una esclava fugitiva, a mediados del siglo XIX. La autora basa su novela en la historia real de una madre que huye de la esclavitud y que al ser aprisionada nuevamente, mata a sus hijos, ya que prefiere su muerte a que vivan sin libertad.

Beloved es el fantasma de la hija que Sethe asesina,quien regresa por razones poco claras 18 años después del trágico hecho, con el cuerpo de un adulto de la edad que hubiera tenido de no haber muerto.

Tu Gato esta Muerto
 

Una novela de James Kirkwood Jr.

Tu gato está muerto (adaptada para el teatro con el mismo nombre, y adaptada a su vez para el cine por Steve Guttenberg), Buenos Momentos/Malos Momentos, Some Kind of Hero, y Hit Me with a Rainbow.

Literatura erotica para mujeres
 

Unas recomendaciones para las chicas:

Novelas de Noire como:

"G Spot"
"Thong on Fire"
"Candy-Licker"

Algunas recomendaciones.
 

Buen dia a todos. Os recomiendo algunos titulos que a mi me encantan:

Scaramouche, de Rafael Sabatini. Obra ambientada en los años previos y durante la Revolucion Francesa. Trata de la vida de Andre Louis, un joven con muchisimo talento para cosas tan diferentes desde actor a maestro de esgrima, que busca la venganza por el asesinato de su amigo a manos de un noble, provocando a la plebe a revelarse al Antiguo Regimen. Con toques de comedia que te arrancan carcajadas, el protagonista de la obra es un maestro provocando tension sexual hacia las mujeres de la obra.

Miguel Strogoff, de Julio Verne. Trata sobre el durisimo viaje a traves de la zona oriental del Imperio Ruso, de Miguel Strogoff, correo del zar. Ha de entregar un mensaje al hermano del zar, incomunicado por un ejercito invasor, antes de que sea asesinado.

Salambo, de Gustave Flaubert. Ambientada en la Guerra de los Mercenarios, tras la Primera Guerra Punica. Ofrece una vision de la crueldad extrema de una guerra sin cuartel, a la vez que existe un romance imposible entre el comandante de los mercenarios (el mejor personaje de la obra, Matho) y la hija de Amilcar Barca.

El principe y el mendigo, de Mark Twain. Trata sobre el cambio de identidad entre el
Principe Eduardo y Tom Canty, un niño pobre. A modo de juego, gracias a su increible parecido fisico, se intercambian la ropa. El problema viene cuando nadie cree al Principe de que el no es el mendigo. De esta manera, tiene que vivir como uno mas de sus ciudadanos, dandose cuenta de sus penurias.

Colmillo blanco, de Jack London. Colmillo es un mestizo de perro y lobo. Posee la inteligencia del lobo, y la fuerza fisica y tamaño del perro, una bestia magnifica. Domesticado por una tribu india, rapidamente aprende acerca del dolor,la ira, etc.

Otros titulos: La llamada de lo salvaje, de Jack London. El gato negro y otros cuentos, de Edgar Allan Poe. La quimera del oro, de Jack London. Historia de dos ciudades, de Charles Dickens. Diez negritos, de Agatha Christie. Las aventuras de Oliver Twist, de Mark Twain. Estudio en escarlata, de Arthur Conan Doyle. El lazarillo de Tormes. Cosecha roja, de Dashiell Hammett. Las aventuras de Huckleberry Finn, de Mark Twain. La Ilíada, de Homero.

Espero que os gusten un saludo.

Dostoievski 'El jugador'
 

Buenas, acabo de encontrar este hilo y me gustaría recomendar una obra de mi autor de cabecera que todos los puteros deberíamos leer: El jugador, de Dostoievski.

Es una novela sobre dinero y mujeres que vienen y van, analiza con una una mirada nada complaciente e incluso despiadada la realidad que la sociedad esconde tras las apariencias: motivaciones humanas que siempre se reducen a lo mismo.

Es de un ritmo trepidante, a veces cómica y con una escena de seducción que me provocó una erección importante (que me hizo comprender lo que es un buen narrador).

Me quedo con la actitud de Dostoievski hacia las mujeres tirando a putas (me refiero sobre todo a la aventura parisina del final de la novela): sin candidez pero también sin resentimiento.

Para entenderlas mejor y hacerse menos pajas mentales.

El oficinista – Guillermo Saccomanno
 

Hablando de curiosidades sexuales y buena literatura, no hay que perderse El oficinista, de Guillermo Saccomanno (desde ahora para mí metomano). No es una novela muy erótica, más bien todo lo contrario. Contiene alguna escena de sexo un poco extremo dentro de una relación amorosa desesperada, hasta patológica, reforzando la atmósfera opresiva de toda la narración. Novela psicológica de gran intensidad, Dostoievski con un poco de fisting.

Para los que gusten del cine de genero y la serie b los ultimos libros que me trague fueron La Hammer, su historia, sus peliculas, sus mitos de Javier Memba y tambien del mismo autor El cine de terror de la Universal. :)

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Salud!!!!!.

Dos recomendaciones.
 

Yo me reí mucho con "La Conjura de los Necios" de J.K. Toole. El personaje de Ignatius Relly lo vi reflejado en muchos compañeros de trabajo.

Y dentro de los festejos del bicentenario de la Pepa, hay que decir que El Asedio, de Arturo perez reverte, es una excelente novela policiaca, quizá no es la mejor de este escritor, pero si me metió muy bien en el Cádiz de la época. Mira que es un libro tocho y no era capaz de dejar de leerlo...

Pienso acercarme la semana que viene a la Feria del Libro de Madrid aver que novedades hay

Ultimo libro leido es Kraftwerk, Yo fui un robot, que habla sobre la mitica banda alemana pionera dentro de la escena electronica de los setenta e influencia para mil y un artistas en la actualidad, considerodas los padres del robot pop, technno pop. :)

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Sobra decir que es un grupo fetiche para mi, video ilustrativo. :D

Kraftwerk - Radioactivity

Este es un libro escrito por una lumi brasileña. Está escrito como un diário donde ella relata las experiencias com sus clientes. Para los que pueden ler português es muy interessante.

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A este no hace falta presentarlo jejejeje

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Este libro há sido escrito para un chaval de 16 años. Pero esta muy bien que todos lo leamos.
El foro, en algunos hilos (los de temas generales), está plagado de pseudointelectuales, que escriben la más grande vulgaridad pensando que es la más grande verdad del mundo. Este libro nos mostra de forma muy clara lo que es un intelectual.

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Pues ya somos dos

De sus primeros videos...

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Si, en sus comienzos eran pura improvisacion y experimentacion como podemos ver en el video, reconozco que esta etapa es la que menos escucho por su caracter mas fria y experimental, pero esto ya va a gustos del consumidor.

Un saludo. :hello:

Wou me encanta esta tematica si no fuera porque uno tiene que tener ciertas nociones de historia para no terminar perdido en mitad del texto, cosa que a mi siempre me pasa...........:smiley_drunk:

revilla
 

Hoy termine el EL Hobbit, un cuento de Tolkien con el que deleitaba a sus hijos, es bastante infantil pero para los que gustamos de la epica fantastica una delicia, bueno es que todo lo que toca Tolkien.........ya sabeis. :)

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Narraciones extraordinarias de Edgar Allan Poe. :icon_rr:

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el Valle de la Hierba Irisada
 

:notworthy::occasion14:

Hop-Frog, La máscara de la muerte roja, El retrato oval, Eleonora, Metzengerstein…

Mi prima se llamaba Eleonora. Siempre habíamos vivido juntos, bajo un sol tropical, en el Valle de la Hierba Irisada. Nadie llegó jamás sin guía a aquel valle, pues quedaba muy apartado entre una cadena de gigantescas colinas que lo rodeaban con sus promontorios, impidiendo que entrara la luz en sus más bellos escondrijos.
…
Tomados de la mano, durante quince años, erramos Eleonora y yo por ese valle antes de que el amor entrara en nuestros corazones. Ocurrió una tarde, al terminar el tercer lustro de su vida y el cuarto de la mía, abrazados junto a los árboles serpentinos, mirando nuestras imágenes en las aguas del Río de Silencio.
…
Un cambio sobrevino en todas las cosas. Extrañas, brillantes flores estrelladas brotaron en los árboles donde nunca se vieran flores. Los matices de la alfombra verde se ahondaron, y mientras una por una desaparecían las blancas margaritas, brotaban, en su lugar, de a diez, los asfódelos rojo rubí. Y la vida surgía en nuestros senderos, pues altos flamencos hasta entonces nunca vistos, y todos los pájaros gayos, resplandecientes, desplegaron su plumaje escarlata ante nosotros. Peces de oro y plata frecuentaron el río, de cuyo seno brotaba, poco a poco, un murmullo que culminó al fin en una arrulladora melodía más divina que la del arpa eólica, y no había nada más dulce, salvo la voz de Eleonora.

:hello2:

Dagón - H.P . Lovecraft

Escribo esto bajo una fuerte tensión mental, ya que cuando llegue la noche habré dejado de existir. Sin dinero, y agotada mi provisión de droga, que es lo único que me hace tolerable la vida, no puedo seguir soportando más esta tortura; me arrojaré desde esta ventana de la buhardilla a la sórdida calle de abajo. Pese a mi esclavitud a la morfina, no me considero un débil ni un degenerado. Cuando hayan leído estas páginas atropelladamente garabateadas, quizá se hagan idea -aunque no del todo- de por qué tengo que buscar el olvido o la muerte.
Fue en una de las zonas más abiertas y menos frecuentadas del anchuroso Pacífico donde el paquebote en el que iba yo de sobrecargo cayó apresado por un corsario alemán. La gran guerra estaba entonces en sus comienzos, y las fuerzas oceánicas de los hunos aún no se habían hundido en su degradación posterior; así que nuestro buque fue capturado legalmente, y nuestra tripulación tratada con toda la deferencia y consideración debidas a unos prisioneros navales. En efecto, tan liberal era la disciplina de nuestros opresores, que cinco días más tarde conseguí escaparme en un pequeño bote, con agua y provisiones para bastante tiempo.

Cuando al fin me encontré libre y a la deriva, tenía muy poca idea de cuál era mi situación. Navegante poco experto, sólo sabía calcular de manera muy vaga, por el sol y las estrellas, que estaba algo al sur del ecuador. No sabía en absoluto en qué longitud, y no se divisaba isla ni costa algunas. El tiempo se mantenía bueno, y durante incontables días navegué sin rumbo bajo un sol abrasador, con la esperanza de que pasara algún barco, o de que me arrojaran las olas a alguna región habitable. Pero no aparecían ni barcos ni tierra, y empecé a desesperar en mi soledad, en medio de aquella ondulante e ininterrumpida inmensidad azul.

El cambio ocurrió mientras dormía. Nunca llegaré a conocer los pormenores; porque mi sueño, aunque poblado de pesadillas, fue ininterrumpido. Cuando desperté finalmente, descubrí que me encontraba medio succionado en una especie de lodazal viscoso y negruzco que se extendía a mi alrededor, con monótonas ondulaciones hasta donde alcanzaba la vista, en el cual se había adentrado mi bote cierto trecho.

Aunque cabe suponer que mi primera reacción fuera de perplejidad ante una transformación del paisaje tan prodigiosa e inesperada, en realidad sentí más horror que asombro; pues había en la atmósfera y en la superficie putrefacta una calidad siniestra que me heló el corazón. La zona estaba corrompida de peces descompuestos y otros animales menos identificables que se veían emerger en el cieno de la interminable llanura. Quizá no deba esperar transmitir con meras palabras la indecible repugnancia que puede reinar en el absoluto silencio y la estéril inmensidad. Nada alcanzaba a oírse; nada había a la vista, salvo una vasta extensión de légamo negruzco; si bien la absoluta quietud y la uniformidad del paisaje me producían un terror nauseabundo.

El sol ardía en un cielo que me parecía casi negro por la cruel ausencia de nubes; era como si reflejase la ciénaga tenebrosa que tenía bajo mis pies. Al meterme en el bote encallado, me di cuenta de que sólo una posibilidad podía explicar mi situación. Merced a una conmoción volcánica el fondo oceánico había emergido a la superficie, sacando a la luz regiones que durante millones de años habían estado ocultas bajo insondables profundidades de agua. Tan grande era la extensión de esta nueva tierra emergida debajo de mí, que no lograba percibir el más leve rumor de oleaje, por mucho que aguzaba el oído. Tampoco había aves marinas que se alimentaran de aquellos peces muertos.

Durante varias horas estuve pensando y meditando sentado en el bote, que se apoyaba sobre un costado y proporcionaba un poco de sombra al desplazarse el sol en el cielo. A medida que el día avanzaba, el suelo iba perdiendo pegajosidad, por lo que en poco tiempo estaría bastante seco para poderlo recorrer fácilmente. Dormí poco esa noche, y al día siguiente me preparé una provisión de agua y comida, a fin de emprender la marcha en busca del desaparecido mar, y de un posible rescate.

A la mañana del tercer día comprobé que el suelo estaba bastante seco para andar por él con comodidad. El hedor a pescado era insoportable; pero me tenían preocupado cosas más graves para que me molestase este desagradable inconveniente, y me puse en marcha hacia una meta desconocida. Durante todo el día caminé constantemente en dirección oeste guiado por una lejana colina que descollaba por encima de las demás elevaciones del ondulado desierto. Acampé esa noche, y al día siguiente proseguí la marcha hacia la colina, aunque parecía escasamente más cerca que la primera vez que la descubrí. Al atardecer del cuarto día llegué al pie de dicha elevación, que resultó ser mucho más alta de lo que me había parecido de lejos; tenía un valle delante que hacía más pronunciado el relieve respecto del resto de la superficie. Demasiado cansado para emprender el ascenso, dormí a la sombra de la colina.

No sé por qué, mis sueños fueron extravagantes esa noche; pero antes que la luna menguante, fantásticamente gibosa, hubiese subido muy alto por el este de la llanura, me desperté cubierto de un sudor frío, decidido a no dormir más. Las visiones que había tenido eran excesivas para soportarlas otra vez. A la luz de la luna comprendí lo imprudente que había sido al viajar de día. Sin el sol abrasador, la marcha me habría resultado menos fatigosa; de hecho, me sentí de nuevo lo bastante fuerte como para acometer el ascenso que por la tarde no había sido capaz de emprender. Recogí mis cosas e inicié la subida a la cresta de la elevación.

Ya he dicho que la ininterrumpida monotonía de la ondulada llanura era fuente de un vago horror para mí; pero creo que mi horror aumentó cuando llegué a lo alto del monte y vi, al otro lado, una inmensa sima o cañón, cuya oscura concavidad aún no iluminaba la luna. Me pareció que me encontraba en el borde del mundo, escrutando desde el mismo canto hacia un caos insondable de noche eterna. En mi terror se mezclaban extraños recuerdos del Paraíso perdido, y la espantosa ascensión de Satanás a través de remotas regiones de tinieblas.

Al elevarse más la luna en el cielo, empecé a observar que las laderas del valle no eran tan completamente perpendiculares como había imaginado. La roca formaba cornisas y salientes que proporcionaban apoyos relativamente cómodos para el descenso; y a partir de unos centenares de pies, el declive se hacía más gradual. Movido por un impulso que no me es posible analizar con precisión, bajé trabajosamente por las rocas, hasta el declive más suave, sin dejar de mirar hacia las profundidades estigias donde aún no había penetrado la luz.

De repente, me llamó la atención un objeto singular que había en la ladera opuesta, el cual se erguía enhiesto como a un centenar de yardas de donde estaba yo; objeto que brilló con un resplandor blanquecino al recibir de pronto los primeros rayos de la luna ascendente. No tardé en comprobar que era tan sólo una piedra gigantesca; pero tuve la clara impresión de que su posición y su contorno no eran enteramente obra de la Naturaleza. Un examen más detenido me llenó de sensaciones imposibles de expresar; pues pese a su enorme magnitud, y su situación en un abismo abierto en el fondo del mar cuando el mundo era joven, me di cuenta, sin posibilidad de duda, de que el extraño objeto era un monolito perfectamente tallado, cuya imponente masa había conocido el arte y quizá el culto de criaturas vivas y pensantes.

Confuso y asustado, aunque no sin cierta emoción de científico o de arqueólogo, examiné mis alrededores con atención. La luna, ahora casi en su cenit, asomaba espectral y vívida por encima de los gigantescos peldaños que rodeaban el abismo, y reveló un ancho curso de agua que discurría por el fondo formando meandros, perdiéndose en ambas direcciones, y casi lamiéndome los pies donde me había detenido. Al otro lado del abismo, las pequeñas olas bañaban la base del ciclópeo monolito, en cuya superficie podía distinguir ahora inscripciones y toscos relieves. La escritura pertenecía a un sistema de jeroglíficos desconocido para mí, distinto de cuantos yo había visto en los libros, y consistente en su mayor parte en símbolos acuáticos esquematizados tales como peces, anguilas, pulpos, crustáceos, moluscos, ballenas y demás. Algunos de los caracteres representaban evidentemente seres marinos desconocidos para el mundo moderno, pero cuyos cuerpos en descomposición había visto yo en la llanura surgida del océano.

Sin embargo, fueron los relieves los que más me fascinaron. Claramente visibles al otro lado del curso de agua, a causa de sus enormes proporciones, había una serie de bajorrelieves cuyos temas habrían despertado la envidia de un Doré. Creo que estos seres pretendían representar hombres... al menos, cierta clase de hombres; aunque aparecían retozando como peces en las aguas de alguna gruta marina, o rindiendo homenaje a algún monumento monolítico, bajo el agua también. No me atrevo a descubrir con detalle sus rostros y sus cuerpos, ya que el mero recuerdo me produce vahídos. Más grotescos de lo que podría concebir la imaginación de un Poe o de un Bulwer, eran detestablemente humanos en general, a pesar de sus manos y pies palmeados, sus labios espantosamente anchos y fláccidos, sus ojos abultados y vidriosos, y demás rasgos de recuerdo menos agradable. Curiosamente, parecían cincelados sin la debida proporción con los escenarios que servían de fondo, ya que uno de los seres estaba en actitud de matar una ballena de tamaño ligeramente mayor que él. Observé, como digo, sus formas grotescas y sus extrañas dimensiones; pero un momento después decidí que se trataba de dioses imaginarios de alguna tribu pescadora o marinera; de una tribu cuyos últimos descendientes debieron de perecer antes que naciera el primer antepasado del hombre de Piltdown o de Neanderthal. Aterrado ante esta visión inesperada y fugaz de un pasado que rebasaba la concepción del más atrevido antropólogo, me quedé pensativo, mientras la luna bañaba con misterioso resplandor el silencioso canal que tenía ante mí.

Entonces, de repente, lo vi. Tras una leve agitación que delataba su ascensión a la superficie, la entidad surgió a la vista sobre las aguas oscuras. Inmenso, repugnante, aquella especie de Polifemo saltó hacia el monolito como un monstruo formidable y pesadillesco, y lo rodeó con sus brazos enormes y escamosos, al tiempo que inclinaba la cabeza y profería ciertos gritos acompasados. Creo que enloquecí entonces.

No recuerdo muy bien los detalles de mi frenética subida por la ladera y el acantilado, ni de mi delirante regreso al bote varado... Creo que canté mucho, y que reí insensatamente cuando no podía cantar. Tengo el vago recuerdo de una tormenta, poco después de llegar al bote; en todo caso, sé que oí el estampido de los truenos y demás ruidos que la Naturaleza profiere en sus momentos de mayor irritación.

Cuando salí de las sombras, estaba en un hospital de San Francisco; me había llevado allí el capitán del barco norteamericano que había recogido mi bote en medio del océano. Hablé de muchas cosas en mis delirios, pero averigüé que nadie había hecho caso de las palabras. Los que me habían rescatado no sabían nada sobre la aparición de una zona de fondo oceánico en medio del Pacífico, y no juzgué necesario insistir en algo que sabía que no iban a creer. Un día fui a ver a un famoso etnólogo, y lo divertí haciéndole extrañas preguntas sobre la antigua leyenda filistea en torno a Dagón, el Dios-Pez; pero en seguida me di cuenta de que era un hombre irremediablemente convencional, y dejé de preguntar.

Es de noche, especialmente cuando la luna se vuelve gibosa y menguante, cuando veo a ese ser. He intentado olvidarlo con la morfina, pero la droga sólo me proporciona una cesación transitoria, y me ha atrapado en sus garras, convirtiéndome irremisiblemente en su esclavo. Así que voy a poner fin a todo esto, ahora que he contado lo ocurrido para información o diversión desdeñosa de mis semejantes. Muchas veces me pregunto si no será una fantasmagoría, un producto de la fiebre que sufrí en el bote a causa de la insolación, cuando escapé del barco de guerra alemán. Me lo pregunto muchas veces; pero siempre se me aparece, en respuesta, una visión monstruosamente vívida. No puedo pensar en las profundidades del mar sin estremecerme ante las espantosas entidades que quizá en este instante se arrastran y se agitan en su lecho fangoso, adorando a sus antiguos ídolos de piedra y esculpiendo sus propias imágenes detestables en obeliscos submarinos de mojado granito. Pienso en el día que emerjan de las olas, y se lleven entre sus garras de vapor humeantes a los endebles restos de una humanidad exhausta por la guerra... en el día en que se hunda la tierra, y emerja el fondo del océano en medio del universal pandemonio.

Se acerca el fin. Oigo ruido en la puerta, como si forcejeara en ella un cuerpo inmenso y resbaladizo. No me encontrará. ¡Dios mío, esa mano! ¡La ventana! ¡La ventana!

FIN

:evil3::icon_cyclops::icon_evil:

La gran ciudad de piedra de R’lyeh, con sus monolitos y sepulcros, desapareció bajo las olas, y las profundas aguas, rebosantes del misterio primigenio que no pueden traspasar ni los pensamientos, impidieron en adelante la espectral comunicación. Pero la memoria nunca muere y, a tenor de lo que dijeron los sumos sacerdotes, la ciudad volverá a alzarse allí donde estaba cuando las estrellas sean favorables.

H. P. Lovecraft, La llamada de Cthulhu

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Respecto al culto, dijo que, a su juicio, su centro debía encontrarse en algún remoto lugar de los desiertos de Arabia, allí donde Irem, la Ciudad de las Columnas, dormita intacta y aún por descubrir.
…
Ningún libro lo mencionaba para nada, si bien los inmortales chinos creían ver en el Necronomicón, del enloquecido árabe Abdul Alhazred, ciertos dobles significados que los iniciados podían interpretar a su antojo, sobre todo el tan discutido pareado:

Que no hay muerto que yazga eternamente,
Y con ciertos eones puede morir la muerte

:icon_evil::pain10::notworthy::evil4::angry5::angry4:

ufffffffffffffffffffffffffffffffffffff es mi debilidadddddddddddd Poe y Lovecraft y sus adaptaciones al cine. :)