Desganada.
Sin inspiración
Pensativa.
Muy pensativa.
Algunos adjetivos que me describen ahora.
Siento como si los días me empujaran,
y yo me muevo por el peso de las horas.
Escucho problemas y no los analizo,
sino que los descarto de mi conciencia.
Veo o escucho algo que no me gusta,
e inmediatamente lo rechazo.
Incluso si es algo que estaba en mi más alto afecto.
Sin pensar, sólo sentir.
Me siento como una malvada sin aire.
La sombra sin movimiento de algo que esperó por ser grande.
Siento un peso en la frente,
como un sentimiento acumulado que ha logrado subir a mi cerebro.

Mi actitud me recuerda un poco a Virginia Woolf.
Incomprendida, abandonada, con un alma llena de cosas para decir.
Y las páginas dispuestas a recibir la ola de caracteres.
Intentando escribir entre líneas.
Esperando crear una imagen, una figura entre este escrito.
Creyendo que alguien, un ser indicado,
pueda develarlo y comprender. Un secreto.

Tomar esta verborrea y ponerla a trasluz.
Encuéntrame.
Algo sucedió hoy, que me hundió, me rodea el verde musgo.
Y no sé que fue lo que pasó.