Amor platónico

Inmerso en mis pensamientos caminaba apresuradamente como es mi costumbre. Atravesaba un destartalado, medio salvaje y abandonado parque de un barrio obrero. El barrio de mi niñez. Un amigo de la infancia logró convencerme de asistir a la inauguración de un restaurante que iba a regentar. Hacía años que no pasaba por allí y la melancolía comenzó a embargarme.

Improvisadamente, de entre unos matorrales, alguien se me abalanzó tan por sorpresa que instintivamente me asusté y di un pasa atrás. “¿Tienes fuego, corazón?”. Saqué mi Zippo del bolsillo y lo encendí sin soltarle. Ella, rodeó mis manos entre las suyas y encendió un Fortuna mientras yo la miraba. Mi corazón comenzó a bombear alocadamente y sentí cierto pánico. Estaba cambiada y muy deteriorada pero era ella...

“Una mamada 20 pavos, cariño, ven, ven”. Tomó mi brazo y yo me dejé arrastrar hacia un viejo tresillo rojo totalmente destrozado que ocultaba la vegetación. Logré salir de mi atontamiento cuando hizo ademán de bajarme la cremallera del pantalón. Tomé sus manos entre las mías y las acaricié. Luego abarqué su cara con mis dedos y la miré a los ojos. Era ella, claro que era ella. “¿Qué pasa, no te gusto?, lo dejamos en 10 pavos, ¿vale?”. Su voz delataba un estado adormilado, autómata, desgarrador... colgada, estaba muy colgada...

Saqué de la cartera 50 euros y se los di. En sus ojos me perdí y los recuerdos llegaron a borbotones. Me vi como en un sueño. De cuerpo entero. Como en una película. Yo no tendría más de 12 años. Ella sobre 17. Demasiada diferencia de edad.

Yo iba contando las ganancias de mis canicas aquel día. Pensaba en que tendría que dejarme ganar de vez en cuando o nadie querría volver a jugar conmigo. Igual que con las peonzas, igual que...

Entonces la vi. En mis recuerdos, su imagen lanzaba rayos de colores que se proyectaban desde ella hacia todas partes. Su blusa blanca marcaba unas protuberancias que jamás había notado hasta entonces en ninguna mujer. Su cortísima minifalda roja de tablas escocesas sugerían unos muslos perfectos en la ascensión de sus preciosas piernas. Y... se me cayeron al suelo más de 100 canicas que botaban en todas direcciones por el temblor de mis manos, de mis piernas, por lo acelerado de mi corazón. Fue la primera vez que me subieron los colores por una chica.

Ella se acercó y yo creí morirme. Me sonrió y yo no tuve otra salida que salir corriendo de allí, asustado, dejando todo mi botín desparramado por doquier y en un gran estado de ansiedad por temor a lo desconocido, ¿qué me estaba pasando?, ¿quién era esa chica?, ¿qué tenía de especial?.

No paré de correr hasta que no pude más. Me fui a casa con sumo cuidado de no volver a encontrármela. Pero algo en mi había cambiado. Dejé de interesarme por los juegos habituales y por los amigos. Jamás conté este episodio a nadie. Me dediqué a buscarla, seguir sus pasos, saber donde iba que es lo que hacía, pero siempre a cierta distancia para no ser visto. La excitación y la obsesión que me transmitía era tan fuerte como la vergüenza de afrontarla de cerca. Mil veces pensé hablar con ella, que decirla, como decírselo pero cuando la tenía a una cierta distancia, ante la posibilidad de que tan solo me viera era presa del más profundo pánico y desistía.

A pesar de mi corta edad, la pasión el erotismo y el deseo aumentaba a medida que pasaba el tiempo. Ella se relacionaba con chic@s bastante más mayores. Acudía a fiestas y guateques en los que a mí me era imposible la entrada. No la conocí “novio” ni chico que la cortejara lo que incrementaba mis esperanzas. A la vez, espiando esos “saraos” observé los primeros besos y sobeteos robados entre sus amigos y comencé a asimilar las primeros apuntes sexuales de mi vida...


“No tengo cambio”, me despertó una voz perdida y gangosa. “¿Quieres follarme?, déjame que me coloque un poco primero”. Mi dedo índice se depositó en sus labios en signo de pedir silencio y la besé en la frente a modo de despedida.

“Oye, no te voy a pegar nada, estoy sana como una manzana... todos se mueren por follarme, tío, no seas raro, ¿es que no se te levanta?, déjame probar, soy buena... suelo estar por aquí, ven cuando quieras...” me decía mientras me alejaba. Una lágrima corrió por mi mejilla traicionando mi hombría. La verdad, no sé si fue por ella, por mí, por los dos, por la inocencia perdida, por la crudeza de la vida... pero yo no lloro. Los hombres no lloran.

Tampoco conté nada a mi amigo pero él me notó raro, pensativo, melancólico, triste.

Hoy casualmente termino de enterarme que ella murió ese mismo año. De Sida. Y quiero rendir un homenaje con esta historia real a todos los amores platónicos de cada uno de nosotros. Aunque como en este caso... nunca conté esta historia a nadie y sobre todo... nunca llegué a cruzar una palabra con ella, no hizo falta, todo fue magia. La magia del amor platónico...





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