¿Por qué quiero a las putas?

Mujer joven, complaciente,
Que brinda media hora de placer,
Que tocarla es estremecer,
Y penetrarla lo más caliente.
Acompañante, escort, prostituta,
Todos nombres que a las putas,
No definen, ciertamente.

Curvas, frotamientos agradables,
Caricias, y a veces besos,
Pues no siempre tendrás de esos,
Aunque la experiencia sea inolvidable.

Chicas sexys, provocadoras,
Cuerpos duros, apenas vestidos,
Que liberan fantasías y sentidos.
Brazos y piernas abiertas,
Gozo que tras cerrar la puerta,
Nuestra memoria atesora.

Hay quienes juzgan su actividad
Como sucia y pecaminosa,
Pero una puta no es otra cosa,
Que una mujer, de igual virtud,
Que ama y sufre, con tal similitud,
Que conmueve de verdad.

Caballeros poco agraciados,
Jamás tocarían una bella mujer,
Y morirían quizás sin conocer,
De este mundo el placer supremo.
Por eso espero con tesón extremo,
A estas mujeres volver a ver.

Carlos Randall

Oda de amor a las putas



Amiga de la buena vida
Gracias por estar allí
Cuando te necesitaba
Por no preguntar mi nombre
Y llevártela hasta la garganta

Gracias por cobrar barato
Aún cuando tu cuerpo no tiene precio
Gracias por besarme un rato
En el sitio que las lesbianas ven con desprecio

Gracias por ayudarme a olvidar
a la ogra de mi novia
gracias por ignorar mi panza
y mis amarillos dientes
el mal olor de mi cuerpo
y las perversiones de mi mente

Gracias por una velada fantástica
donde no tuve que gastar mucho
y por no romper la elástica
que sostiene mi trucho

Pero sobre todo gracias
por dejarme hecho girones
y olvidarme de las pajas
y olvidarme de los tirones

El soneto de rigor

Tal vez haya un rigor para encontrarte
el corazón de rosa rigurosa
ya que hablando en rigor no es poca cosa
que tu rigor de rosa no te harte.

Rosa que estás aquí o en cualquier parte
con tu rigor de pétalos, qué sosa
es tu fórmula intacta, tan hermosa
que ya es de rigor desprestigiarte.

Así que abandonándote en tus ramos
o dejándote al borde del camino
aplicarte el rigor es lo mejor.

Y el rigor no permite que te hagamos
liras ni odas cual floreros, sino
apenas el soneto de rigor.

Mario Benedetti

De vuelta a casa


Desde mi cielo a despedirme llegas
fino orvallo que lentamente bañas
los robledos que visten las montañas
de mi tierra, y los maíces de sus vegas.

Compadeciendo mi secura, riegas
montes y valles, los de mis entrañas,
y con tu bruma el horizonte empañas
de mi sino, y así en la fe me anegas.

Madre Vizcaya, voy desde tus brazos
verdes, jugosos, a Castilla enjuta,
donde fieles me aguardan los abrazos

de costumbre, que el hombre no disfruta
de libertad si no es preso en los lazos
de amor, compañero de la ruta.

Miguel de Unamuno

Amorosa anticipación

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
Arrojado a quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.

Jorge Luis Borges

Esta mañana me han regalado este poema, yo lo comparto con vosotros...

Besos...

De sus palabras deduzco buenas intenciones y eso me gusta.

Yo que pienso en ella e imagino su presencia
con la ilusión de que pueda conocerme de verdad
después de atrapar algo de su esencia
gracias a las caricias y sensatez plasmadas en sus palabras,
nada me parecería más triste, nada más ruin
que conseguir ese momento con vil metal.

Pagar por ver en directo la luz de su mirada, simplemente…

Pagar por una conversación afable, relajada y sincera nada más.

Quienes aman la luz de la Luna no buscan alquilarla,
sólo desean poder contemplarla unos instantes,
porque lo realmente valioso no se puede comprar, alquilar
o atrapar.

Por eso prefiero seguir soñando, soñando sin esperanza,
continuar mi camino sin molestar
y mantener siempre dentro de mi esta ilusión sin horizonte,
pese a saber que tu estás ahí y que afortunadamente
existes y existirás hasta que tu luz,
¡O bella Luna!
Decida Dios que un día se apague.

Original de A. (Taladromaníaco)

Pues buscando he encontrado este poema que me ha gustado mucho, espero que a vosotros tambien

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Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, as asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de tí todo el tiempo.

Tu risa

Quítame el pan, si quieres,
quítame el aire, pero
no me quites tu risa.

No me quites la rosa,
la lanza que desgranas,
el agua que de pronto
estalla en tu alegría,
la repentina ola
de plata que te nace.

Mi lucha es dura y vuelvo
con los ojos cansados
a veces de haber visto
la tierra que no cambia,
pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mi todas
las puertas de la vida.

Amor mío, en la hora
más oscura desgrana
tu risa, y si de pronto
ves que mi sangre mancha
las piedras de la calle,
ríe, porque tu risa
será para mis manos
como una espada fresca.

Junto al mar en otoño,
tu risa debe alzar
su cascada de espuma,
y en primavera, amor,
quiero tu risa como
la flor que yo esperaba,
la flor azul, la rosa
de mi patria sonora.

Ríete de la noche,
del día, de la luna,
ríete de las calles
torcidas de la isla,
ríete de este torpe
muchacho que te quiere,
pero cuando yo abro
los ojos y los cierro,
cuando mis pasos van,
cuando vuelven mis pasos,
niégame el pan, el aire,
la luz, la primavera,
pero tu risa nunca
porque me moriría.

Pablo Neruda

Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti

Este chico de Calatayud, de hace dos mil años, nunca ha dejado de ser actual; me encanta, me fascina. Su ingenio satírico, su penetrante mirada sobre lo humano, su indiferencia moral. Cuando quiere alcanza notas sublimes en su lirismo y si lo desea es absolutamente abyecto, casi pornografico. Como muestra este afamado y precioso epígrama a su amigo Tulio Marcial, que por cierto, viene que ni pintado para sobrellevar estos tiempos de cólera. Lo importante... es lo más importante.


Epigrama de Marcial


Las cosas que hacen la vida más feliz,
gratísimo Marcial, son estas:
una fortuna no producida por el trabajo,
sino heredada,
un campo no ingrato, un fuego perenne,
nunca un pleito, rara vez la toga,
el espíritu sereno, fuerzas de hombre libre,
un cuerpo sano, una sencillez prudente,
amigos de la misma condición,
convites fáciles, una mesa sin artificio,
una noche no ebria pero libre de preocupaciones,
un lecho no triste y sin embargo púdico,
un sueño que haga fugaces la tinieblas,
querer ser lo que eres y no preferir nada más,
no temer el último día
ni desearlo

Contemplando mientras duermes,
Tu serena desnudez al alba,
No me cabe duda,
De que Afrodita debe envidiarnos,
A ti por ser la más bella,
A mi por no compartirte con ella.

Con las yemas de los dedos,
Recorro el sendero que el amanecer,
Dibuja entre reflejos,
Al posar del sol sobre tu piel,
Y lo vuelvo a recorrer,
Siguiendo con mis besos,
El camino hasta tu edén.

Quiero que sea la lujuria,
La que esta mañana,
Te descubra el nuevo día,
Quiero entre dulces mordisquillos,
Saciarme con el jugo de tu manzana,
Despertarte entre suspiros.

Brotan de tu piel,
Aromas de seda y sal,
Deja tu ausencia la hiel,
Cuando amanece y no te puedo tocar,
Que en las yemas de mis dedos,
Dejas cada noche el anhelo tejido,
Y cuando no te puedo besar,
El corazón queda malherido,

Seguramente,
Después de este encuentro
Nunca volvamos a vernos,
O si ocurre,
Probablemente,
No sea para tenernos,
Pero mientras siga creyendo,
En el destino,
Y en sus caprichos,
Seguirá existiendo,
La posibilidad de volver,
Aunque sea en mis sueños,
A ese instante,
En que la felicidad está al alcance,
De las yemas de los dedos.

Recordando tus labios,
Tu pelo y tu mirada,
Cada uno de tus gestos,
En solo un instante,
Dejaré de pensar en nada,
Para ser el de antes,
En un guiño del tiempo,
Volveré al ayer,
Deteniendo el presente,
Escapando del futuro,
Y aunque solo sea un instante,
Podré rozar tus labios,
Volver a mirarte,
Y ser cómplice de tus mordisquillos,
Dejaré de ser nada,
Para volver a ser yo,
Volverá el alba,
A encontrarme en tu cama,
Pues siempre seré tuyo.

Algunos pondrán el grito en el cielo al ver por aquí a Gloria Fuertes, la de la poesía infantil de rima y verso fácil y quizás de acuerden de Don Pirulí de la Habana - hace una vida muy sana- o de Don Pato y Don Pito.
Hay otra Gloria Fuertes para adultos. Hay otra Gloria Fuertes desconocida y comprometida. Hay otra Gloria Fuertes social y reivindicativa. y también hay otra Gloria Fuertes enamorada
y ¡cómo amo¡
¡Con qué fuerza y con qué osadía amo¡
De su libro "Pecábamos como ángeles" este poema maravilloso. Probadlo y saboreadlo ¡Sabe a Gloria¡

Tomas Tranströmer (Estocolmo,1931) Premio Nobel de Literatura 2011

Este año el Premio Nobel de Literatura parercía controvertido ( como casi siempre) ¿ Se premia que sea sueco? ¿Que a sus ochenta años esté pasando por una situación personal trágica e irreversible? Más allá de cualquier consideración hay que reconocer que los suecos no han hecho sólo patria y asi se lo ha reconocido la comunidad literaria: Trasnstömer es un gran poeta y , en su poesía, dibuja y apresa lo inasible. En él lenguaje y sensibilidad van a la búsqueda de la compresión de la existencia. Vinculado con el surrealismo sin embargo se basa en la experiencia y en la realidad circundante con un fuerte deseo de conocer y entender el mundo. Posee un elegante manejo de la metáfora a la vez que exactitud sensorial y se expresa a través de un lenguaje sencillo que versa sobre circunstancias cotidianas. Él ha dicho sobre su poesía:
“Un poema no es otra cosa que un sueño que yo realizo en la vigilia. El sueño y el poema vienen de la misma persona. Tienen algunas leyes compartidas.. El despertar es casi siempre una desilusión”,
Todo viene de dentro, del subconsciente. Eso es la fuente de todo.. En realidad no puede decidir sobre qué escribir, tiene que llegar.”



DOS POEMAS DE TOMAS TRANSTRÖMER

Y aprovechando la ocasión felicitar a Leonard Cohen por su bien merecido Principe de Asturias. Quizás ya conocido por su cancionero (Suzanne, The Partisan, Marianne, Take this Waltz, etc. - no os perdais al version de Morente y Lagartija Nick en su album OMEGA-) que destilan poesia por los cuatro costados, ya antes de conocer a J. Joplin inició un àmplio poemario del que yo destaco "La caja de especias de la tierra", publicado por Visor; de sus novelas os recomiendo "Los hermosos vencidos", Editorial Fundamentos y mi favorito, "La energía de los esclavos", otra vez Visor, de un fuerte contenido libertario ( que no liberal).

También os recomiendo por actual y original su discurso de aceptación del Premio Príncipe de Asturias. Aunque conociendo su liberrima forma componer y escribir a mi me parece una fabulación, no deja de ser una fabulación maravillosa y tremendamente humilde ¡¡¡Grande el Cohen¡¡¡

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La poesía

Poesía, te voy a jurar
y termino, estoy ronco:
tú no eres el habla melosa,
tú eres el estío en tercera clase,
tú eres arrabal, y no estribillo.

Tú eres asfixiante como mayo, Yámskaya,*
un reducto nocturno de Shevardino,*
en el que lanzan gemidos las nubes,
marchándose luego por lados distintos.

Y, doblándose en la espiral de las vías
-no el estribillo, sino el arrabal-,
se arrastran de las estaciones a sus casas,
no cantando, sino estupefactos.

Los restos de la lluvia manchan los racimos
y largo rato, hasta la aurora,
desgranan acrósticos en todos los techos,
lanzando burbujas con rima sonora.

¡Poesía, si debajo del grifo tienes
una perogrullada, vacía, cual cubo de zinc,
que siga, no obstante, fluyendo tu chorro!
¡Puesto tienes debajo el cuaderno: fluye, pues!

Boris Pasternak

La primavera

Primavera. Vengo de la calle
donde el álamo esta maravillado,
donde se asusta la lejanía,
donde la casa tiene miedo a caer,
donde el aire es azul
como el envoltorio de la ropa blanca
del que ha sido dado de alta del hospital.

Donde la noche está vacía
como el relato interrumpido
que una estrella dejó sin terminar,
para perplejidad
de miles de ojos ruidosos,
sin fondo y carentes de expresión.

Boris Pasternak

Epígrafe para un libro condenado


Lector apacible y bucólico,
Sobrio e ingenuo hombre de bien,
Tira este libro saturnal,
Orgiástico y melancólico.

Si no has estudiado retórica
Con Satán, el astuto decano,
¡tíralo!, no entenderías nada,
o me creerías histérico.

Mas si, sin dejarse hechizar,
Tus ojos saben hundirse en los abismos,
Léeme para aprender a amarme;
Alma singular que sufres
Y vas buscando tu paraíso,
¡compadéceme!... si no, ¡te maldigo!

Baudelaire

Presente de indicativo del verbo gobernar


Yo observo
Tu hablas
El calla
Nosotros toleramos
Vosotros discutís
Ellos gobiernan

He andado muchos caminos
He abierto muchas veredas
He navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.
Y en todas partes he visto
caravanas de tristeza
Soberbios y melancólicos
borrachos de sombra negra.
Y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben
porque no beben el vino de las tabernas.
Mala gente que camina
y que va apestando la tierra.

Hala.... ya no recuerdo más (ni siquiera si está bien)

Galope

Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!


Rafael Alberti

Caballero en edad de merecer
Sopitas calientes y algún mimo
Putero irredento, arrepentido
De no ser algo más divertido

Ilustrado, educado, cariñoso
Romanticón sensible y sensiblero
De buen ver, alto flaco y pesaroso
De dejarme cosas en el tintero

Busco chica de costumbres liberales
Novia por horas, previo aviso y pago
que no busque en mi juegos florales
y no le importe que tenga un día aciago.

Me da igual jovencita veinte añera
Que madura si no lo aparenta
Lo que quiero es morirme en su caderas
Lo que quiero es refugio en las tormentas.

Admítanse pibones aburridos,
putas en paro y hasta divorciadas.
Siempre que no vengan con la vara
de lo crueles que fueron sus maridos.

Prometo amores sin futuro,
Besos con lengua hasta en los lugares oscuros
Abrazos, arrechuchos y hasta risas
Y algún orgasmo si no vienen con prisas

Seré su más ferviente admirador
Aunque me ponga los cuernos cada día
Este que es su seguro servidor
Le invita a ser infiel con picardía


Cyrano (Versión libre de una de Sabina)

__________________
La ironía es un arma de la inteligencia. Si hay que explicarla, la hemos cagado

Quod natura non dat, Salmantica non praestat

¿Qué es tu vida, alma mía?

¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál tu pago?,
¡Lluvia en el lago!
¿Qué es tu vida, alma mía, tu costumbre?
¡Viento en la cumbre!
¿Cómo tu vida, mi alma, se renueva?,
¡Sombra en la cueva!,
¡Lluvia en el lago!,
¡Viento en la cumbre!,
¡Sombra en la cueva!
Lágrimas es la lluvia desde el cielo,
Y es el viento sollozo sin partida,
Pesar, la sombra sin ningún consuelo,
Y lluvia y viento y sombra hacen la vida.

Unamuno

La saeta

Dijo una voz popular:
Quién me presta una escalera
para subir al madero
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?

Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos
siempre por desenclavar.
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz.

Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores
!Oh, no eres tú mi cantar
no puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar!

Antonio Machado

Cierta viuda, joven y devota,
cuyo nombre se sabe y no se anota,
padecía de escrúpulos, de suerte
que a veces la ponía a la muerte.
Un día que se hallaba acometida
de este mal que acababa con su vida,
confesarse dispuso,
y dijo al confesor: “Padre, me acuso
de que ayer, porque soy muy guluzmera,
sin acordarme de que viernes era,
quité del pico a un tordo que mantengo,
jugando, un cañamón que le había dado
y me lo comí yo. Por tal pecado
sobresaltada la conciencia tengo
y no hallo a mi dolor consuelo alguno,
al recordar que quebranté el ayuno”.

Díjola el padre: “Hija,
no con melindres venga,
ni por vanos escrúpulos se aflija,
cuando tal vez otros pecados tenga.”

Entonces, la devota de mi historia,
después de haber revuelto su memoria,
dijo: “Pues es verdad; la otra mañana
me gozó un fraile de tan buena gana
que, en un momento, con las bragas caídas,
once descargas me tiró seguidas
y, porque está algo gordo el pobrecito,
se fatigó un poquito
y se fue con la pena
de no haber completado la docena.”

Oyendo semejante desparpajo,
el cura un brinco dio, soltó dos coces,
y salió por la iglesia dando voces
y diciendo: “¡Carajo!
¡Echarla once y no seguir por gordo!
¡Eso sí es cañamón, y no el del tordo!”

El poeta pide a su amor que le escriba


Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.


El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.


Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.



Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.


Federico García Lorca

Había una vez tres árboles en una colina de un bosque. Hablaban acerca de sus sueños y esperanzas y el primero dijo:
“Algún día seré un cofre de tesoros, lleno de oro, plata y piedras preciosas, decorado con labrados artísticos y tallados finos; todos verán mi belleza”.

El segundo árbol comento: “algún día seré una poderosa embarcación, llevaré a los más grandes reyes y reinas a través de los mares, e iré a todos los rincones del mundo. Todos se sentirán seguros por mi fortaleza y poderoso casco”.

Finalmente el tercer árbol dijo: “Yo quiero crecer para ser el más recto y grande de todos los árboles del bosque. La gente me verá en la cima, mirará mis poderosas ramas y pensará en el Dios de los cielos, y cuan cerca estoy de alcanzarlo. Seré el más grande de todos los tiempos y la gente siempre me recordará”.

Después de unos años los árboles vieron que sus sueños podían convertirse en realidad, porque un grupo de leñadores, se acercó a ellos.
Cuando uno de ellos vio al primer árbol dijo: “Este parece ser muy fuerte, creo que podría vender su madera algún carpintero”, y comenzó a cortarlo. El árbol estaba muy feliz debido a que sabía que este podría convertirlo en un cofre para tesoros.

El otro leñador, mientras observaba al segundo árbol, comento: “Parece un árbol fuerte creo que lo podré vender al carpintero del puerto”. Este se puso muy feliz porque sabía que estaba en camino de convertirse en una poderosa embarcación.

El último leñador se acercó al tercer árbol; este estaba temeroso, pues sabía que si lo cortaban, su sueño nunca se volvería realidad. El leñador dijo entonces: “No necesito nada especial, lo cortaré, lo guardaré y decidiré que hacer”. Y lo cortó.

El primer árbol, fue convertido en un cajón de comida para animales, y puesto en un pesebre cubierto de pajas. Se sintió muy mal pues eso no era por lo que había deseado. El segundo árbol fue cortado y convertido en una barca de pesca que se movía en el lago, porque ni siquiera era lo suficientemente grande para navegar en el mar. Sus sueños se desvanecieron al ver que jamás podría llevar a importantes reyes. El tercer árbol fue cortado en largas y pesadas tablas y dejado en la oscuridad de una bodega.
Pasado unos años los árboles olvidaron las alegrías y esperanzas que tanto habían soñado.
Entonces un día un hombre y una mujer llegaron a un pesebre, ella dio a luz un niño, y lo colocaron dentro del cajón, producto del primer árbol. El hombre deseaba haber podido tener un mejor lugar para su bebé, pero ese cajón debería reemplazarlo. El árbol sintió la importancia de este acontecimiento y supo que en su interior estaba el tesoro más grande de la historia.
Años más tarde, un grupo de hombres entraron en la barca, aquella en la que habían convertido el segundo árbol. Uno de ellos estaba cansado y se durmió en ella. Mientras los otros navegaban, se desato una fuerte tempestad, el árbol pensó que no sería lo suficientemente fuerte para salvar la vida de la tripulación. Despertando, ese hombre que dormía reprendió al viento y a las olas, que cesaron al instante. En ese momento el segundo árbol se dio cuenta de que estaba llevando al Rey de Reyes y Señor de Señores.
Tiempo después alguien vino y tomó al tercer árbol convertido en tablas. Fue cargado por las calles al mismo tiempo que la gente escupía, insultaba y golpeaba al hombre que lo llevaba sobre sus espaldas. Se detuvieron en una pequeña colina, donde fue clavado y levantado hasta morir. El tercer árbol se dio cuenta que fue lo suficientemente fuerte para permanecer erguido en la cima de la colina y estar tan cerca de Dios como nunca, porque Su hijo Jesús había sido crucificado en él.
MORALEJA:
Cuando parece que las cosas no van de acuerdo a tus planes, debes saber que Dios tiene el plan perfecto para ti. Si pones tu confianza en Él, te dará grandes satisfacciones en su tiempo. Recuerda que cada árbol obtuvo lo que pidió, sólo que no en la forma que lo habían deseado. No siempre sabemos cual es la voluntad de Dios para nosotros, sólo sabemos que:
Aunque Sus caminos no son nuestros caminos... Sus caminos siempre son los mejores

__________________
He vuelto

Mi web
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Ansíame , agótame ,sedúceme, mírame, pídeme,ocúltame.. Quiero ser de alguien, quiero ser tuya, es tu Hora

Hola, muy buenas, siento colar aquí esta cuña publicitaria, pero voy a publicar un libro que saldrá a la venta a mediados del mes que viene, ahora mismo en proceso de edición.
Si alguien está interesado que me lo diga, porque los ejemplares que venda personalmente los dejo en 12€ y el las librerías intentaré que no se suban a las nubes y los pongan a 15€.
Son poemas de género romántico, variedad de temáticas tipo, desde el clásico "te quiero mucho" y "te echo de menos", hasta el "estoy sufriendo por tu amor"... jajaja.
Aquí un ejemplo, espero que os guste;

La fuga de la luna

Hay paz para los sentidos,
Una paz soñadora en cada mano,
Y profundo silencio en la tierra fantasmal,
Profundo silencio donde las sombras cesan.

Sólo el grito que el eco hace chillido
De algún ave desconsolada y solitaria;
La codorniz que llama a su pareja;
La respuesta desde la colina en brumas.

Y súbitamente, la luna retira
Su hoz de los cielos centelleantes
Y vuela hacia sus cavernas sombrías
Cubierta en velo de gasa gualda.

Oscar Wilde

Bajo el balcón

¡Oh, hermosa estrella de boca roja!
¡Oh luna de ceño dorado!
¡Elévense, elévense desde el sur oloroso!
Y alúmbrenle a mi amor su camino
Para que sus pequeños pies no se pierdan
¡En la colina ventosa y en el llano!
¡Oh, hermosa estrella de la boca roja!
¡Oh luna de ceño dorado!

¡Oh barco que te agitas en el mar desolado!
¡Oh barco de blancas y empapadas velas!
¡Recala, recala para mí en el puerto!
¡Porque mi amada y yo debemos ir
A la tierra donde florecen los narcisos
En el corazón de un valle de violetas!
¡Oh barco que te agitas en el mar desolado!
¡Oh barco de blancas y empapadas velas!

¡Oh extasiado pájaro de notas susurrantes!
¡Oh pájaro que te posas sobre el rocío!
Canta, canta con tu suave garganta morena
Y mi amada en su pequeño lecho
Te oirá y alzará su cabeza
De la almohada ¡y vendrá a buscarte!
¡Oh extasiado pájaro de notas susurrantes!
¡Oh pájaro que te posas sobre el rocío!

¡Oh capullo que cuelgas en el aire trémulo
¡Oh capullo de labios nevados!
¡Cae, cae para que mi amada te tome!
Morirás en su cabeza como una corona.
Morirás en un pliegue de su vestido.
¡A su pequeño corazón alegre irás!
¡Oh capullo que cuelgas en el aire trémulo!
¡Oh capullo de labios nevados!

Oscar Wilde

Te vi llorar

¡Te vi llorar! Tu lágrima, bien mío,
En tu pupila azul brillaba inquieta,
Como la blanca gota de rocío
Sobre el tallo gentil de la violeta.

¡Te vi reír! Y un fecundo mayo,
Las rosas deshojadas por la brisa
No pudieron copiar en su desmayo
La inefable expresión de tu sonrisa.

Así como las nubes en el cielo
Del sol reciben una luz tan bella,
Que la noche no borra con su velo,
Ni eclipsa con su luz la clara estrella.

Tu sonrisa transmite la ventura
Al alma triste, y tu mirada incierta,
Deja una dulce claridad tan pura
Que llega al corazón después de muerta.

Lord Byron

Estancias a un aire indostático

¡Oh tú, mi triste y solitaria almohada!,
Tráeme dulces sueños para preservar mi corazón del quebranto,
A cambio de las lágrimas que sobre ti derramé despierto;
No me dejes morir hasta que vuelva sobre esas olas.

Lord Byron

Dos breves fragmentos (para no aburriros ) de "La tierra baldía" de T.S. Eliot:


Abril es el mes más cruel, criando
lilas de la tierra muerta, mezclando
memoria y deseo, removiendo
turbias raíces con lluvia de primavera.
El invierno nos mantenía calientes; cubriendo
tierra con nieve olvidadiza, nutriendo un poco de vida con tubérculos secos.

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Ciudad irreal,
bajo la niebla parda de un amanecer de invierno,
una multitud fluía por el Puente de Londres, tantos,
no creí que la muerte hubiera deshecho a tantos.
Se exhalaban suspiros, breves y poco frecuentes,
y cada cual llevaba los ojos fijos ante los pies.

.

Del mismo autor. De uno de sus "Cuatro cuartetos" (East Coker V):


Home is where one starts from. As we grow older
The world becomes stranger, the pattern more complicated
Of dead and living. Not the intense moment
Isolated, with no before and after,
But a lifetime burning in every moment
And not the lifetime of one man only
But of old stones that cannot be deciphered.


(No he encontrado ninguna traducción que me guste. Sorry)

y, como dicen que no hay dos sin tres, ahí va otro:

Ojos que vi con lágrimas

Ojos que vi con lágrimas la última vez
a través de la separación
aquí en el otro reino de la muerte
la dorada visión reaparece
veo los ojos pero no las lágrimas
esta es mi aflicción.

Esta es mi aflicción:
ojos que no volveré a ver
ojos de decisión
ojos que no veré a no ser
a la puerta del otro reino de la muerte
donde, como en éste
los ojos perduran un poco de tiempo
un poco de tiempo duran más que las lágrimas
y nos miran con burla.

-Thomas Stearns Eliot.

Bueno... tras chuparme yo solito (no... no es eso... no seáis mal pensados, que, desgraciadamente, no llego, como los perros) las 5 páginas de este hilo, constato que no se ha mencionado a Calderón de la Barca (también llamado Calderón del Yate en la época de bonanza económica y el boom del ladrillo).

Tras la chorrada anterior que merecería ser editada por cualquier Moderador con un mínimo de buen gusto, recordando a una mujer que me trajo loco, recordando al Mar Mediterráneo, recordando que a veces uno duda entre sueño y realidad, entre escribir lo que ha vivido y lo que ha sentido, corto y pego los famosos versos de "La vida es sueño":

Poema La Vida Es Sueño - Jornada Iii - Escena Xix de Pedro Calderon de la Barca

SEGISMUNDO
Es verdad, pues: reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y sí haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña,
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte (¡desdicha fuerte!):
¡que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado;
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Escribo para recordaros que saldrá a la venta a finales de mes mi libro, un poemario romántico al módico precio de 15 euros. Editorial Éride Ediciones y pendiente de distribución, por lo cual, si estáis interesados me lo podéis encargar a mí directamente.

Alma ausente

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.


Lorca

Soy un Romántico sin arreglo, aquí dos de mis favoritos



RIMA XIV

Te vi un punto y, flotando ante mis ojos,
la imagen de tus ojos se quedó,
como la mancha oscura orlada en fuego
que flota y ciega si se mira al sol.

Adondequiera que la vista clavo,
torno a ver las pupilas llamear;
mas no te encuentro a ti, que es tu mirada,
unos ojos, los tuyos, nada más.

De mi alcoba en el ángulo los miro
desasidos fantásticos lucir;
cuando duermo los siento que se ciernen,
de par en par abiertos sobre mí.

Yo sé que hay fuegos fatuos que en la noche
llevan al caminante a perecer;
yo me siento arrastrado por tus ojos,
pero adónde me arrastran, no lo sé.


RIMA XI


—Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?
—No es a ti, no.

—Mi frente es pálida, mis trenzas de oro:
puedo brindarte dichas sin fin,
yo de ternuras guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?
—No, no es a ti.

—Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte.
—¡Oh ven, ven tú!




Gustavo Adolfo Bécquer

"corazón hay corazón, otra vez te equivocaste te volviste a enamorar, es que no vas a aprender con tanto fracaso que tuviste otra vez vas a llorar, es que no te das cuetna que eres débil y que siempre eres el perdedor. corazón no vuelvas a enamorarte de quien no te quiere. date cuenta que eres un fracaso en el amor, no vuelvas a tener esperanza porque siempre eres el perdedor. corazón aprende a hacerte fuerte cuantas veces has sufrido y llorado y hasta te han humillado pobre corazón.",