Las espinas

Me digo a mi mismo; ¡tienes que avanzar! Y la verdad, es que no sé si lo hago. Avanzaré más el día que le cuente todo esto a alguien. ¿Pero a quien?
Me pido, no pensar, para desbloquear, me digo tienes que olvidarla, pero: “no te olvido”. La odio a veces, porque tiene todo lo que soy.
Estoy en el campo, cada vez, más asilvestrado. Veo moras silvestres de zarza, están muy negras. Pruebo una, la de la punta, siempre es la más dulce. Pero es natural y deja ese regusto agrio de los frutos silvestres al final de los laterales de la lengua.
Me viene a la mente, una de las muchas conversaciones que tuvimos. Me dijo: que la gustaban las moras silvestres. Faltan dos días para su cumpleaños treinta y… (Que importa). ¿Y si la llevo unas cuantas?
Estoy en el campo, pero vengo del despacho. La ropa no es la adecuada. Qué más da. Solo acabaré lleno de pinchazos y minúsculas heridas, esas, son sobre la piel y siempre me curan. Menos mi mente, lo demás, creo que está bastante sano.
Sabiendo que serán para ella, las escojo, una a una, solo las de la punta. Cuando recolectas con cariño, me parece como cocinar. Quieres que salga bien para deleitar con tus habilidades. Las voy poniendo en un recipiente para llevárselas bien presentadas y queden ordenadas sin que se aplasten.
Lo pensé muchas veces, ¿se las llevo? ¿No se las llevo? Está decidido: las llevo. Total, tengo los dedos hinchados de los pinchazos, los brazos arañados por las puntas de las ramas y me pica todo el cuerpo con el polvillo de las zarzas. Sufriré un poco más y se las daré. Un deseo en el alma. ¡Que la gusten! Y que no me las devuelva.
Fui a su lugar de trabajo, paré el motor para esperarla porque llegaba en ese momento. Sigue siendo linda. La recuerdo desnuda, entre mi tosco cuerpo y un espejo de la habitación de un hotel: “Mira, parecemos la Bella y la bestia” Si, eso parecíamos. (Pero eso ya pasó y no existe es solo un recuerdo).
Bajé del coche, con la cajita en la mano. Ella, la miraba de reojo, sabía qué fecha era. Supongo que pensó: este imbécil, trae un regalo como en años anteriores.
Iba muy frío y aguanté la pose. Me miró de arriba abajo. Sí, estoy un poco más delgado, treinta y tantos kilos, aún repartidos en dos metros, se notan.
Supongo que me hubiera dado dos besos entonces. Siempre fue muy simpática. Hasta conmigo. Pero no la respondía gestualmente y sabe lo que se hace.
Mi ropa, negra integral, no sé si intimida. Pero a mí, me ayuda a protegerme. Las gafas oscuras, evitaron que ella viera mis tristes y apenados ojos. Ahora, cuando me miro al espejo, los veo más cerrados. No sé, si son las tristezas o estas malditas gafas, me han costado un dineral y siempre las odié desde pequeño. Supongo, que tengo un castigo por no haber querido nunca llevar gafas.
-Tú, estás más delgado.
Ya sabes, los disgustos y que me acuerdo, más de ti que de comer.
-No empecemos.
Bueno, aunque nunca se sabe: Mañana, es tu cumpleaños y no creo que te vea.
-No mañana, no trabajo.
Lo sé.
Aunque por anticipado, vengo a felicitarte por tu cumpleaños. Nunca dejaré de agradecerte, lo que hiciste por mí.
-Muchas gracias. Te has acordado. (Si Tú supieras).
Toma, son silvestres de zarza. No de esas sintéticas de Mercadona. Una vez me dijiste, que te gustaban. Y no es un regalo, es una muestra de agradecimiento más hacia Ti
-¡Dame dos besos!
No, lo siento, besos no te voy a dar. Pura supervivencia y para que después no me escueza la piel de los recuerdos. (Lo siento, pero estoy muy mal herido) Y no creo que quieras besos de alguien como yo.
¿Si quieres chocarla? Al estilo motero.
-Que bruto eres. Tampoco es eso.
Chocamos las manos, como dos motoristas en la carretera, que sensación volver a tocar esa piel finísima. Al levantar el brazo pude ver el vello rubio de sus antebrazos que tantas veces me electrizo.
(Todo se complicaba y con los nervios, empezaba a descontrolarme, no podía permitirme perder el control, una vez más en mi vida. Ese control que tantas oportunidades me ha arrebatado)
Bueno, disfruta las moras y que seas muy feliz el día de tu cumpleaños.
-Gracias otra vez. Y cuando pases, salúdame.
Ya sabes que nunca me gustó molestar.
-No molestas.
Ya casi no hablo con nadie. Sabes que el día que falleció mi Padre, solo pude venir a contártelo a Ti
-Lo sé.
Vamos a dejarlo y recomiéndame alguna amiga tuya.
(No entendió muy bien y pensaba que preguntaba por ella)
-No, lo siento pero no.
No te pregunto por ti.
-Ya sabes, las de siempre.
¿Te vas a tu Danubio?
-Si muy pronto.
Chócala otra vez. Y, “hasta que la muerte nos una”
Me miró con cara extraña, mientras me alejé hacia el coche, con mi cojeo renqueante.
Tuve la sensación de arena en los ojos, pero ese día, no permití que se desbordaran los lagrimales. Aunque, si tuve que parar un buen rato en un área de servicio, para apretar alguna de esas espinas de mis dedos. Tan finas que están bajo la piel, crean un poco de pus, al oprimirlas salen sobre ese suero amarillento y en poco tiempo deja cerrar la herida y se cura con facilidad. ¡Ojala! pudiera apretarme el corazón y que saliera la metralla incrustada que sigue creando pus sin librarse de la infección que contamina mi alma.
Pero sigo sin comprender, como es posible que no me hagan reaccionar, aquellas palabras de su despedida del frío y lluvioso 1 de febrero de 2017. ¿Por qué no la hago caso? ¿Por qué no soy capaz?
“No te pongas así; ¡solo somos putas!”.