Una mañana cualquiera, de un día cualquiera, conocí a Roxi (que nombre más poco artístico escogió, debería estar mejor asesorada), desde ahora, la mujer del Zar. Me gustan los polvos mañaneros y rápidos, esos que te dejan buen sabor de boca pero con ganas de más. De repetir, ahí radica el quid de la cuestión.
Roxi, la mujer del Zar, es rubia teñida de morena (la eterna insatisfacción de la mujer, la rubia quiere ser morena, y la morena, rubia. ¿Y las pelirrojas?), esos ojos la delatan, cristalinos, claros, dos faros en la noche, dos diamantes durante el día. Es alta, delgada, fina, de piernas interminables. Una mujer de pecado. Me recibe sonriente, con minifalda vaquera, vestida de guerrera. Mujerón del 15.
Lo dejo escrito, si alguna vez me quiero casar, cogeré un avión, me iré a Rusia y traeré un bombón del frío Este para que me caliente el catre en Occidente.
Roxi tiene sorpresas, huye de su ciudad para pecar (aunque pone fotos a cara descubierta, otra contradicción de mujer), comparte y hace felices a los madrileños (de momento, daos prisa, el caviar como el petróleo se acabará). Trabaja en la noche, en esas discotecas pijas donde los noctámbulos de la urbe consumen sus ahorros y sueldos bebiendo garrafón y persiguiendo barbies o “modelos” inalcanzables, con cero ganas de conversación, y menos posibilidades de dormir acompañados aún.
Lo confieso, no me gusta perder mi tiempo en la noche. Esta barbie está en VK, el barrio más cañero de Madrid y auténtico, y por 30 euros 15 minutos, te ahorras de garrafones, malas caras y pajas solitarias. Que eres pudiente, 60 “leuros” 30 minutos, y con propina (20E-25E) te regala su culito.
Tras los saludos, pago la tarifa correspondiente, 30 euros, (es salud para mi cuerpo y mente). ¿Para cuándo la seguridad social subvencionará las necesidades de salud mental? El partido que lo lleve en su campaña tendrá mi voto.
Me lavo en el bidé, que suena más franchute que croissant, y más fácil de escribir. Ella se duchó tras mi llamada con 30´de antelación (o eso hizo creerme). Me despeloto, da gusto en primavera, y ella se quita el sujetador. Lástima, serían unos pechos perfectos si las princesas de hoy en día no estuvieran obsesionadas por adelgazar, tanto ajetreo trae secuelas. Tiene estrías, flaccidez, pero se le perdona, se agacha y ese culo perfecto bien vale 100 misas. Cuerpazo, Salinas. Va por ti.
El francés plastificado no me gusta, son incómodos, igual que los antiguos carnés de tráfico. Se soporta porque uno no tiene todos los días a una rusa comiéndole el miembro. Mi soldado quiere más.
Se pone a 4 patas al borde del abismo, es decir, de la cama, y yo de pié, obediente, me adentro en lo más profundo de su ser. Se está calentito, y le gusta a mi amiguito. Entra y sale como un carrilero de largo recorrido, no hay prisas, es mi momento, en estos minutos puede subir el euríbor que no me preocupa. Soporta las embestidas de un toro Miura, y tras 5’ de alegría, viene la explosión, los petardos estallan en la plaza del pueblo.
Jiji, jaja, que guapa eres, que buena estás, mujer del zar. Es lo malo de los polvos en casa ajena, les faltan el beso final, como en las pelis. Victoria ajena, tres puntos y para casa.
Mientras me lavo y visto, ella va quitando la sábana desechable y yo pienso, en silencio, que con esa cinturita quisiera ser la goma de sus tangas. Nos vestimos, no la veo lavarse, guarrilla, lo harás luego ¿verdad? Como venga el Zar te regañará.
Dos besos de cortesía y para abajo, mientras camino por Monte Igueldo, camino de la Albufera, olvidaos del coche, ahí no aparca ni los Municipales, pienso que quizá tenga que volar para las estepas de Siberia y traerme algún juguete para compartir conmigo mis ratos ociosos de soledad. En fin.
Teléfono de mi amada: 692 360 960
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